Gavinhas da Alma

Secos e Molhados - Primavera nos Dentes

2011-12-23T11:08:00.000-02:00

A Grande Vencedora - Shikhei Goh /National Geographic

2011-12-23T11:07:00.000-02:00

Essa foi a foto grande vencedora do concurso da National Geographic.
Não tenho nenhuma dúvida do merecimento.
Que imagem!!!! Traz com ela imediatamente à minha memória uma das músicas que mais gosto. Secos & Molhados.

Primavera nos Dentes

Quem tem consciência para ter coragem
Quem tem a força de saber que existe
E no centro da própria engrenagem
Inventa contra a mola que resiste

Quem não vascila mesmo derrotado
Quem já perdido nunca desespera
Que envolto em tempestade decepado
Entre os dentes segura a primavera!!!!!

Espero que ninguém se importe por eu ter emprestado imagem e música para postar aqui minhas esperanças para 2012.

Meus votos de um Feliz Natal com essa garra contínua nascendo na mangedoura de nossas almas e corações, nesses tempos incertos e tempestuosos.

Como o amor do graveto a se oferecer ao apego das finíssimas patas da libélula.
Um Ano Novo cheio da velha vontade de continuar e da sempre nova capacidade de se admirar e propagar o belo e o sublime.

Para a menina que tinha o poeta no meio do caminho

2011-12-19T07:41:00.001-02:00

Hoje o poeta já não há. Partiu. Restaram sua estatua tomando o inexorável sol de Copacabana, e seus lindos poemas. Pedras eternas e preciosas no caminho dos que teem retinas e labirintos treinados na dor e no amor.

Hoje a menina encontrou a pedra fundamental encrustrada em seu coração.
Uma pedra de leite manifestando um verbo de medo, uma sentença a ser estudada, dissecada.

A indizível dor do ser.
A impossível e insustentável alegoria da vida. A mãe ameaçada.
A impotência cobrando pedagio. A vida cobrando seu dízimo.

Hoje, nós sua irmãs, e eu, confessa deficiente na arte do amor, da manifestação do aconchego, do colo, aprendiz da vida, da arte, do amor do ser, estamos engasgadas. Sem meios ou maneiras de dizer, de ajudar, de concorrer e ganhar dessa dor de absurdo.

Queria ser mais. Queria ter mais. Queria crer e poder mais.
Minha raiva e dor não são, no entanto suficientes para desviar a flexa já lançada. Desviar a dor causada.
Meu saber não me capacita, antes me aleija na arte do consolo.
Apesar disso, me disponho, com meu jeito tacanho e pequeno.
Usa- me como apoio, como amparo, como alvo, como quiseres.
Para o que precisares.
Para rir ou chorar, ou xingar ou blasfemar. Qualquer coisa.
Que não somos imortais e nenhum saber temos da ordem das coisas.
Mas somos irmãs, nessa e em outras dores. Porque queremos ser.

Definitivamente

2011-06-27T07:02:00.000-03:00

If you feel crumpie, let's get drunkie!!!
Sydney Australia.
Elvis and Bye Bye my baby son.

Dança Nervosa

2011-05-28T11:41:00.001-03:00

Presente de sexta feira de uma amiga com o seguinte texto:

Cara!
"Quer emagrecer?
Me pergunte como": veja o video.
Hahahahahahahaha!

Um beijo,
Tânia

Adoraria que só assistir já bastasse para emagrecer. Não consigo parar.Fiquei viciada.
Compartilho:
"Dancin' The Boogie" - by Silvan Zingg Boogie Woogie Piano ♫ ♪ ♫ Will & ...

Saudades dos velhos tempos!!!! ????

This is a pianist from Switzerland who plays some of the best Boogie
Woogie anywhere. He is so BIG over there, they hold a week-long Boogie
Woogie contest every year and all the best players in the world are
invited. In this video he is joined by 2 amazing dancers.... The
male dancer even has a haircut from the forties.

If you can take your eyes off her, the male dancer is super . . .
never moves his shoulders relative to what his feet and knees are
doing. And the top of his head stays at the same height no matter
what.

Turn up the volume, watch, and give it a listen! If you experience any
trouble tapping your foot to the beat, you had better hurry and
schedule an appointment with your physician.

FOR THOSE WHO DON'T REMEMBER, THIS IS HOW THE BOOGIE WOOGIE WAS DONE!

Amanhecer

2011-05-26T07:53:00.000-03:00

A noite, depois do exercício do amor diário, foi breve e boa.
A madrugada chegou apressada para uns e adoravelmente receptiva para outros.
A reposta para a pergunta deletada veio com um sol precoce e tímido, comme d'habitude por estas paragens.
Na casa vazia a janela recebia a manhã.
A cidade do sol ausente, acordando inusitada. Timidamente ensolarada.
Invadindo de doce surpresa o espaço do não pronunciado.

Imagens: Curitiba da janela.

Caminhos

2011-05-25T10:49:00.000-03:00

No passeio de volta aos meus blogs preferidos, seguindo as pistas da maravilhosa San, depois de passar pela Verde noite azul cheguei ao seu mais novo destino.
Um lugar interessante com um nome fortemente gravado Tintapermante.
Sem poder pedir licença, roubei-lhe emprestado este pedaço, do seu espaço.

Agradeço-te minha querida.
Você tem razão.

As Duas Vidas de Sophia

2011-05-24T21:37:00.001-03:00

Acordo super cedo para ir logo para a fisioterapia que depois tem academia e depois cirurgia e depois...
Como sempre ligo o computador e lá está o e-mail do Puto.
Olha quem eu vi por aqui.
Abro.
Três linhas com os endereços e telefones dele e uma foto.

Foi um susto. Um lindo susto.
Entendi tudo.
A Escolha de Sophia, minha gata herdada, que morreu há quase 3 anos, foi viver sua segunda vida na Austrália.
E como lhe fez bem.
Está mais solta, decidida. Parece até ter crescido. Está mais clean também.
Ligo para meu filho e pergunto:
_E?
_Pois é, diz ele. Cheguei ali para ver um apartamento e a vi do outro lado da rua.
Assim que ela me viu, atravessou num xispa e veio me cumprimentar. Ficou toda se esfregando por um pouquinho e depois foi embora.
_ Mas como assim? Você deixou? Com quem ela está morando? Tem outro dono? Tá casada? Tem gatinhos??? Anotou o endereço, pegou o telefone???
Ainda estou esperando as respostas.
Mas sei que minha amiga está lá. Como de se esperar, numa segunda vida, mais madura, mais up.
Australiana.

Foto by: André Ambrósio

Doda

2011-05-23T22:25:00.000-03:00

Bem devagarinho, como quem nada quizesse, ela foi passando
Propositadamente e um tanto descarada, esbarrando a se esfregar nas pernas dele.
Que, como de hábito, fez que nem estava.
Os outros todos chegaram e o maldito saiu com eles.
Ela ficou só.
Nem se deu por achada. Menos perdida.
Duas voltas, uns sussurros e foi atrás.
A algazarra permanecia, ele se tinha ido.
Onde andaria?
Ela voltou a estender-se no sofá.
Deixou o sol afagá-la.
A brisa a embalar o voal.
O perfume a passear pelas peças e ir cair no vão das tábuas do chão.
O tempo ia calmo por aquelas horas.
Interessou-se nos detalhes da mesinha.
Olhou demoradamente a correspondência amassada.
Claro que nem tentou ler.
Não valia o esforço.
Acabou por se entregar ao devaneio como é de sua natureza.
Adormeceu para acordar em seguida quando suas mãos passaram-lhe bruscamente sobre o corpo.
Ei-lo novamente seu.
Esticou-se toda.
Deu-se.

Imagem:By Agnieszka D. - Pela 751

PFM - SEI

2011-05-18T09:56:00.002-03:00

SEI

Sei la mia via sei la mia malinconia
sei il mio digiuno sei la mia casa i passi miei
ma non sei tu non sei mia
Sei la nostalgia sei la spiaggia sei la luna
il temporale sei sei quest'ultima tua scena
sei il mio cane sei la mia cena in una mano
ma non sei tu nun sei mia
e non sei più solo una donna
Sei quelle sere che non ritorneranno più
la parola che è rimasta strozzata in me
sei longa quelle via che ci videro stretti noi
nelle mie fantasie nel ricordo più bella sei...
ma nn sei tu non sei mia
e non sei più solo una donna
Sei questa rabbia in me il mio pianto il mio dolore
sei la ferita che mai nessuno potrà guarire
sei la mia schiavitù la mia ombra il mio assassino
e chissà dove sei sei felice sei lontano
ma non sei tu non sei mia
e non sei più solo una donna
Sei tuto il tempo che arriverà
a ricordarmi che non ci sei
lo sguardo che sempre ritroverò
dentro gli occhi di chi verrà
sei il bisogno di te il bisogno di me
la gelosia che uccide
sei la storia degli altri sei
sei sempre... sempre... sempre... sempre tu...
...amore mio

Numa tradução muito insípida minha:

ÉS
és o meu caminho, és a minha tristeza
és o meu jejum minha casa os meus passos
mas não és, tu não és minha
És a saudade és a praia és a lua
és o temporal és esta última tua cena
és o meu cão e a minha comida em uma mão
mas não és tu não és minha
e não és mais só uma mulher
És aquelas noites que não voltarão jamais
a palavra que ficou despedaçada em mim
és aqueles longos caminhos que nos viram juntos
na minha fantasia na lembrança mais bela és
mas não és tu não és minha
e não és mais só uma mulher
És esta raiva em mim o meu pranto a minha dor
és a ferida que nunca ninguém poderá curar
és minha escravidão minha sombra meu assassino
e quem sabe onde estás, estás feliz estás longe
mas não és tu não és minha
é não és mais só uma mulher
És todo o tempo que há de vir
a me lembrar que não estás aqui
o olhar que sempre encontrarei
nos olhos de quem chegar
és a necessidade de ti a necessidade de mim
o ciúme que mata
és a história dos outros és
és sempre... sempre... sempre...sempre tu...
... o meu amor.

Digressão

2011-05-11T00:13:00.000-03:00

Procrastinar não é preciso
Viver o nescessário
A fuga em tocata de toda a precisa idéia de trabalho
Qualquer coisa mais ou menos distante do dever
Que se aloje mínimamente no poder
Já que não encontra abrigo no real querer
Rimar já não mais possível.

Namorar as idéias fugidias
Abandonar as verdades taxativas
Desprezar o conceito aceito e posto
Perseguir aqueles brotinhos germinados
Do pensamento errante novo e deslumbrante.

Imagens: Tania Bloomfield

Feliz dia das Mães

2011-05-08T09:58:00.000-03:00

PARA NÓS MÃES, PARA NOSSAS MÃES, PARA TODAS AS MÃES

Existe um cheiro que só as mulheres conhecem. É o que elas sentem quando estão enxugando seus bebês depois do banho. É preciso que não haja uma só pessoa por perto num raio de 200 metros para não haver interferência de qualquer ordem. Sem nenhuma presença estranha - nem mesmo a do pai -, mãe e filho poderão dizer bobagens e rir de coisas que só eles vão entender. Depois do talco, a mãe vai botar o nariz no pescoço de sua cria e cheirar com todos os seus cinco sentidos. No princípio timidamente, mas cada vez mais forte, até quase arrebentar os pulmões de tanto amor. Na hora a gente não sabe, mas um dia vai saber: não existe nada igual a esse cheiro nem a esse momento, e nunca vai haver um melhor. Porque esse é o cheiro da vida.

(Danuza Leão)

Imagem:Agnieszka D. - Pe... 's Public Gallery.Picasa Web Albuns

Presente e vida

2011-02-18T17:23:00.000-02:00

Há mais ou menos um ano atrás....

Coisas boas e ruins acontecem na vida e na profissão.
Algumas passam desapercebidas, outras marcam de forma positiva, outras ainda de forma negativa.
Algumas nos bloqueiam, acorrentam a alma, nos fazem girar a cabeça e o coração, duvidar de tudo e principalmente de nós mesmos e de nossas escolhas e caminhos.
E outras nos premiam e impulsionam, revivem vontades....

Recebi de uma paciente e foi um presente tão bonito que resolvi compartilhar.

Um novo caminho, um novo começo, uma nova vida.

Um retornar eterno. Um reencontro.

Para os meus amigos, que apesar da minha ausência reiterada, não me esqueceram, não desistiram de mim o mesmo tanto que eu mesma.

Um doce relato.

Ô abre alas que eu quero passar...

“Navegar é preciso, viver não é preciso” Fernando Pessoa, inspirado no ditado de navegadores portugueses.

Quando recebi de sua mãe um envelope, com timbre de um laboratório, já vivíamos a expectativa da gravidez, e precisei de poucos segundos, confuso entre os +10 -30, para saber que teria um filho. E este foi o primeiro dia em que pensei no seu nascimento.

Durante 40 semanas pensei em você.

Chegou fevereiro e com ele uma bateria de escola de samba no estômago e a expectativa apoteótica da felicidade.

Como um bebê da marca “humano” é esperado entre 38 a 40 semanas, a nossa médica sentenciou:

- Se esse garotinho não nascer até amanhã teremos que fazer o parto induzido.

Começava a folia !!!, e todas as escolas de samba do Rio de Janeiro entraram sopetão na Av. Candido de Abreu!

Parênteses um:

Na era da ciência médica, da TV de led, do playstation 3 (se é que isso vai existir quando você puder ler este relato) sua mãe queria muito que seu parto fosse de forma natural. Sempre apoiei e confiei nas decisões de sua mãe (ela sempre escolheu pratos mais gostosos que os meus nos restaurantes), era o momento de vocês dois e ela saberia o que fazer.

Com este cenário, fomos atrás de uma médica com experiência neste assunto (a que deu a sentença acima citada), a Dra Mariane, e requisitamos a ajuda de uma doula, a querida Juraci. Quero que saiba que estas duas mulheres têm muito mérito pelo sucesso do nosso bloco.

Fim do parênteses.

Assim, dia 18/02/2010, depois da consulta, sua mãe ficou tristonha, pois queria que você viesse ao mundo de forma tranqüila, sem que tivéssemos que ajudá-lo. Tentei acalmá-la (você verá que não é fácil), dizendo que o importante era que você nascesse com segurança e saúde. Não adiantou muito. E então fomos a um shopping center fazer compras (você verá que isso funciona) para acalmar a situação.

11:00 horas da noite, depois de um passeio pela livraria do shopping, algumas dores!

Dormimos um pouco.

00:00 horas, recebo um beijo e felicitações pelo meu aniversário.

03:00 horas, são contrações mesmo! Os carros alegóricos começam a se perfilar.

04:00 horas, telefonei para a doula, que nos acalmou, era o começo das contrações, ela iria colocar a fantasia e em algumas hora estaria com a gente.

Parênteses 2:

Você deve imaginar como estávamos felizes com as contrações, sua mãe a todo tempo te chamava, dizia seu nome, eu achava aquilo lindo e fiquei bem feliz por você decidir atender a sua mãe e decidir sair de abre alas.

Fim do parenteses.

08:00 horas, a Juraci já estava com a gente, e fomos até a maternidade para os primeiros exames.

Sua mãe estava em trabalho de parto e fomos mandados para o quarto.

As horas passaram extremamente rápidas, eu sempre buscando ajudar sua mãe e tentando me ocupar com as coisas práticas do parto (comprar água, comida, assinar papéis, reclamar de algo), e claro abraçar muito sua mãe, chorar muito com ela, e dar todo o meu carinho naquele momento em que é tudo o que a gente precisa.

11:30 horas, a Dra. Mariane chega no quarto, examina sua mãe e sentencia:

- Está tudo indo maravilhosamente bem, 5 de dilatação, precisamos de 10.

Bem, aqui é que o bloco começa realmente a empolgar, é dado o início do desfile, que ao contrário do burocrático carnaval da Sapucaí, não tem hora limite para atravessar a linha final.

Agora meu relato já fica sem a constatação da hora, estava sem relógio, e mesmo que estivesse não saberia guardá-las.

As dores começam a ficar cada vez mais fortes (as contrações boas, que fazem bebês nascer são as fortes, então não podíamos reclamar), andamos pelos corredores da maternidade, sua mãe fez exercícios para abrir a bacia, tomou banho de água quente para aliviar as dores, recebeu massagem, abraços, beijos, estávamos já muito envolvidos.

Comecei a ver no rosto de sua mãe que o cansaço e as dores a levavam para um mundo distante. Neste momento fiquei muito emocionado, desesperado e feliz. Enfim, não sei bem ao certo como fiquei, mas este sentimento tresloucado foi me acompanhando até o fim.

O nascimento de um filho é uma coisa descomunal.

Por mais preparado e avisado que eu estivesse para ficar no quarto acompanhando e ajudando a sua mãe, foi naquele momento que eu quase desisti. Olhar a expressão dela de exaustão, de dor, parecendo que iria morrer, foi de me encher de medo, de pavor. Somando-se a isto, saber que você estava dentro dela e que você também estava envolto naquele turbilhão é de botar qualquer pai na lona.

Mas eu respirei fundo, saí um pouco do quarto, e não demorei a voltar, pois sabia que aquele momento era único, que você e sua mãe precisavam de mim.

Nossa existência talvez seja marcada por muito poucas emoções realmente envolventes (quando você vivenciá-las vai saber quando estiver frente à elas). O nascimento é um milagre (não um milagre religioso, mas um acontecimento que por seu tamanho nos mostra o quanto somos pequenos perto da maravilha, do extraordinário e da grandiosidade da vida). Na nossa pobre condição de seres humanos estamos relegados a um plano em que os milagres são escassos. Não nascemos de um corte da coxa de Zeus, não fomos trazidos por cegonhas nem silenciosamente abrimos como a flor. Somos filhos da dor.

O que eu presenciei no quarto 212 naquele dia 19.02.2010, quando completava 30 anos, foi um milagre.

Não foi fácil para mim ajudar sua mãe, mas isto é insignificante perto do que sua mãe fez, você deve todos os dias de vida a ela, como eu devo à minha mãe.

Bem, vamos ao milagre.

A Dra. Mariane, sempre muito calma, examina sua mãe e sentencia:

- 9 de dilatação.

Aqui sua mãe já está completamente em transe, eu tentando fazer uma cara de confiança e olhando para a expressão nos rostos da médica e da doula, o que me acalmava de certa forma, pois via que aquilo por mais maluco que fosse estava dentro do roteiro. Lembro até que a Dra. Mariane, solidária à minha aflição, disse que estava tudo caminhando bem, que era aquilo mesmo, que minha avó, ela e a sua mãe e mais quem quisesse ter filhos teria que vivenciar aquele momento.

Eu nunca tinha visto sua mãe com tanta força, eu nunca tinha visto ninguém com tanta força. Mas era de cortar o coração e ao mesmo tempo um sentimento de inveja por sua mãe ter tanto amor por você e coragem.

Enfim, o bloco no auge de seu desfile, bateria no recuo, o surdão ao fundo e os repiques vibrando, a platéia toda exultante na sala de espera. E ali no chão do quarto, no nosso teatro, do nosso jeitinho, teríamos no colo o filho que tanto esperávamos.

A Dra. Sentenciou:

- Guilherme, sente-se encostado na parede e segure a Ana. Eu vou pegar os instrumentos (tesouras, toalhas etc).

E lá fui eu, sentei numa bola de pilates (aquelas grandes para fazer exercícios), sua mãe sentou na minha frente num banquinho próprio para parto. Ela deitou as costas no meu colo e entrelaçamos as mãos. Os gritos lancinantes de sua mãe ecoavam por toda maternidade. Eu tentava dar toda a minha força para ela, passar toda a minha energia. Olhava para o semblante da Dra. Mariane e via que o momento era tenso. Não sei ao certo quantas contrações sua mãe teve naquele momento em que passamos agachados ali, acho que umas 6 (das fortes, que fazem os bebês nascerem).

E nada do Benjamim nascer, e sua mãe gritava por você e eu mais do que alucinado olhava para todos os cantos, via expressões de tensão, de delírio, de ternura, e fixava a vista no teto branco pedindo a todas as forças ocultas e não ocultas que tirassem você dali e que tudo acabasse como a gente sonhava.

A Dra sentenciou:

- Força Ana, se ele não sair agora teremos que ir pra sala de cirurgia e fazer a cesária. Vamos Benjamim!

Bem, sem problemas, cesárias servem para isto, mas obviamente que fiquei com aquela pontinha de frustração, principalmente por sua mãe, que em sua simples condição de ser humano lutou tanto para realizar o seu milagre.

Mas como num jogo que se vira aos 43 min do segundo tempo, a Dra. sentenciou, como um Deus ex machina:

- Ana faça toda a força que puder e não pare de fazer força.

Meu filho, e foi neste momento que, depois de 12 horas e 41 minutos, você, às 15:45 (segundo o relógio da Dra.) rompeu na passarela do samba.

“Oi abre-alas que eu quero passar... oi abre-alas que eu quero passar...”

Colocaram você nos braços de sua mãe que de tão cansada não agüentava os seus 2,815 kg, eu estava abraçado a vocês segurando por baixo dos braços de sua mãe a minha família.

Foi ali que nossa família começou, passando por aquelas 12 horas intermináveis de desfile, entramos por um lado da avenida juntos, e saímos mais unidos do que nunca, pois foi nesta experiência que conheci como sua mãe é maravilhosa, forte, corajosa, e acima de tudo humilde para aceitar toda a nossa humanidade e passar por esta vivência extraordinária que é ter um filho, realizar a vida, impulsionar o absurdo do mundo.

Foi ali que eu chorando emocionado descobri orgulhoso que você é um herói, que todos somos heróis ao nascer. E pensei em sua avó e em como ela deve ter se emocionado comigo no colo, como para ela deve ter sido o meu nascimento um acontecimento enorme. E imaginei seu avô sorrindo comigo no colo, e na mesma data 30 anos depois, sorrindo com você no colo.

Nunca terei como agradecer sua mãe por esta experiência. Guardarei sempre com cuidado o que dizem os poetas quando escrevem que o que interessa não é o começo ou o fim da travessia, o que vale é a viagem que fazemos ao navegar o rio. (mal citado aqui mas ok. Leia melhor nos autores portugueses que são peritos em atravessar oceanos).

É claro que queríamos atravessar o enorme rio e ter você a salvo. Por isso estávamos bem auxiliados por profissionais excelentes, e pela ciência médica, caso precisássemos. Mas mais do que isto, queríamos uma viagem, uma linda e enorme viagem. E tivemos.

Você não se lembrará de nada deste episódio, e este escrito de nada te adiantará, mas com absoluta certeza você trará em seu coração as marcas deste dia, o amor de sua mãe, a beleza da humanidade, as dificuldades da vida, e a importância da sua existência.

É isto meu filho. Que isto te ajude a perceber a maravilha da humanidade, e o incomensurável abismo que há entre nós e os Deuses do Olimpo. Somos fortes e frágeis, e todas as contradições do mundo estão em nós. Espero que você viva intensamente todas as tristezas, felicidades, angústias, vitórias e derrotas que a vida vai te proporcionar, pois é isto que nos faz o que somos, matéria de poesia e sonho, seres humanos.

Eu te amo, seu pai.

Guilherme Shibata de Souza.

Imagem: Foto e obra Tania Bllomfield

Confessionário

2010-09-08T10:09:00.004-03:00

Já não há palavras.
O que dizer para você?

Comungas comigo tuas dores e alegrias e bebo ávida tuas histórias.
Mas tenho as mãos e a alma sujas de sangue das manhãs dormidas e noites acordadas.

O teu olhar triste, me comove e enche de inveja.
Onde está o meu sentir para além de mim?
Onde está minha verdade?
Onde está o meu amor?
A minha humanidade?

Não me negues tua sentença.
Prisão perpétua a estudar manuscritos mortos.
Por favor, me dê condenação!

Imagem:http://picasaweb.google.com/lidia3007/Lato?feat=featured#5512381609467

RONDA II

2010-09-08T09:44:00.000-03:00

Onde andará a alma da alma que me habita?

...

Perdida de si e do mundo vagueia as charnecas do seu ser.
Olha pelas janelas alheias deliciada.
Vê cores e perfumes. Vê vidas possíveis, distantes.
Tão esquecida.
Tão mergulhada na massaroca da sua.
Tão desgostosa de sua tormenta.
Tão sem fé nenhuma em si.
Tão míope.
Nem a metafísica dos chocolates serve de resgate.
O gosto doce-amargo do sangue da saga alheia embriaga mas escorre.
Nutrição fica no meio caminho do digestório.

A sêde secou na fonte.
O sono não apaziguou.

E continua comendo camarões estragados, cereais integrais e castanhas.
E enrolando-se na seda ainda não colhida.
A prisão do casulo nunca mais visitada.

Abandonada.
Eterna lagarta, contorcida e fedorenta.

Imagem da net a partir de uma imagem do blog Não Leia.

News

2010-09-03T08:46:00.002-03:00

Chegou meio bêbada de sono, de vinho e da vida
Recebeu de sua fonte de amor um endereço
Amou as imagens
Inveja, orgulho e amor
A força do sono imperou nos sentidos nocanteando a tentativa
Acordou decidida a compartilhar
Mesmo tarde
Antes nunca

.

Foto: News by André Ambrósio

Ronda

2010-02-17T01:39:00.000-02:00

Vegetara até aquele dia.
Até aquele inusitado momento em que sem nenhuma razão, resolvera clicar naquele simbolozinho Barrigudo que encontrara na tela.
Um mundo se abriu.
Desde então, passava as noites passeando nos mais diversos blogs.
Um dia encontrou um especial.
Tão especial como qualquer outro.
Mas de uma estranha maneira, tinha sempre a impressão que o autor falava dela.
Não com ela.
Não tocava sua alma.
Não inundava seus olhos com lindas imagens.
Falava dela como se a conhecesse e a acompanhasse no seu triste perambular vegetativo.
Nos breves textos, quase poéticos, contava toda a sua história sem graça.
Desde o dia em que nascera, não desejada nem recebida.
Sua infância solitária.
Sua adolescência insípida e míope.
Sua maturidade prematura e inconsistente.
Sua incapacidade de tornar-se mulher perante um homem.

Sua inépcia para estar no mundo.
E de alguma forma, na forma como ele contava, parecia diferente.
Era ela, tinha certeza. Falava dela. Mas parecia interessante, concreta.
Ali, adquiria sombras e contornos.
Sua vida ganhava traço.
Parecia até humana.
Não importava quanto perambulasse, embriagando-se em blogs de fotografias, poesias, músicas....
No final da ronda terminava ali.
Só ali se encontrava.
Ali lavava o rosto e penteava-se.
Era seu espelho.
Despia sua transparente inexistência e trajava seu avatar.
Ali vestia-se para enfrentar o sono e o seu dia acordado de viver.

Imagem Picasa - Esperanza>Piezas de puzzle - Jigsaw pieces

Sábado de Carnaval

2010-02-14T13:08:00.000-02:00

Depois de encontrar Apolo no parque ela voltou para casa, cozinhou e comeu sua comida.
Assistiu pela enésima vez as PONTES DE MADISON que brindou com lágrimas nos olhos.
E bebeu vinho, por que, na maioria das vezes, a vida é nada.

Desejo

2010-02-09T00:55:00.002-02:00

Só hoje, talvez não.
Mas hoje eu não quero mais o sangue nas mãos.
Não quero mais a vida pendurada na ponta do meu bisturí.
Não quero mais a doce delícia de brincar de Deus.
Não quero a responsabilidade, a vida, a felicidade.
Não quero saber nada.
Quero ver o amor nascer e nem pensar na dor.
Quero sentir a dor rasgar e não ter nada com isso.
Quero ser isenta.
Quero a absolvição prévia dos ingênuos e ignorantes.
Dos bem aventurados pobres de espírito.
Das criancinhas.
Quero cantar uma canção sem saber a letra.
Quero assobiar o poema e rir até me acabar, de rimar bunda com funda.
Quero a cacofonia me fazendo cócegas na barriga.
E o arrepio e medo só do mergulho.
Quero andar no escuro tateando os monstros e rir de seu desaparecimento quando encarar a escuridão.
Não quero a luz.
Quero o canto da sereia.
Me afogar e gostar.
E sumir na imensidão do mais fundo do mar.
Quero ser a onda lambendo a areia e me entranhando nela.
Quero ser o anjinho levando o mar numa conchinha para o buraquinho.
E acreditar que isso é só uma brincadeira e não um enigma para atomentar a alma do homem que pensa e pergunta.
Só hoje eu quero ser Amélia e fazer um pudim de claras, perfeito e doce.
E comê-lo inteirinho com molho de vinho ou de baunilha, prendendo entre os dentes as lasquinhas de limão.
Quero brincar de palavras grudadas e repetir até a exaustão o mesmo som , até ele perder o sentido qualquer que tenha tido.
Quero sair andando sem me importar para onde e voltar só depois de muitas voltas.
Outra.
Outra eu.
Outra dor.
Outra vida.
Ainda que a mesma.
Só hoje não ser eu.
Olhar-me no espelho e encontrar o gato da Alice.
Só o sorriso.
E o rabo.

Imagem:Picasa Lino>miscelanea. Caracol presumido

Intervalo

2010-02-02T16:13:00.003-02:00

Sentou-se com o lap top ao lado, na diagonal.
Na sua frente o prato do dito almoço. De dieta, nem "rozcovo", comida russa como dizia a prima, era permitida.
Tinha misturado o que tinha. Algumas tiras tricolores de pimentão. Alguns tomatinhos. Queijo Cottage. 2 ovos estalados na Tefal. Sem gordura. O azeite forte com alho, gengibre e pimenta branca. Uma pitada de sal outra de pimenta preta.
Almoço frugal.
Às 15:30h.
Sacrifícios da idade. Do trabalho. Do tempo exíguo.
Comeu sem muita atenção.
Fixada na tela do computador.
Viajou rapidinho aos espaços mais próximos e voltou ao seu.
Alheiamente concentrada (paradoxo para ela sem nenhum mistério) tentou encontrar alguma coisa inteligente, interessante, engraçada, qualquer coisa para digitar.
Registrar.
Dar sinal de vida pensante.
Ao menos para si mesma.
Não conseguiu.
O tempo fugiu enquanto todas as idéias se atropelavam para tentar formar uma linha.
O telefone tocou.
A hora chegou.
Foi fazer o que tinha que ser feito.
Talvez mais tarde.
À noite.
Amanhã.

Imagem: Esperanza>Piezas de puzzle - Jigsaw pieces

Apropriação in débita mas permitida e abusada.

2010-02-01T09:11:00.002-02:00

Do comentário do meu comentário à Bípede, ligeiramente modificado:

Fora isso.

Palavras são para serem repartidas e multiplicadas.

MEGA SENA

2010-01-05T01:08:00.003-02:00

O tempo todo a TV anunciando a última edição do ano da Mega Sena, o maior prêmio acumulado nos últimos não sei quantos anos.
O notíciário mostrando as filas imensas das pessoas nas casas lotéricas.
Todo mundo louco para fazer a sua fézinha.
Quem sabe dessa vez dava.
Quem sabe dessa vez o pé saía da lama e entrava o Ano Novo sambando de alegria e de sapato novo também.

Ela levantou-se de onde estava e desligou a TV.
Foi para o quarto sem falar com ninguém e nem dar bola para a reclamação dos que estavam em volta.
Ela não tinha jogado.
Nem nunca iria.

No quarto, sozinha, lembrou de quando também tinha esse sonho.
Ganhar na Mega Sena, mudar de vida.
Mesmo antes ela não jogava.
Nunca tinha tempo.
Trabalhava invariavelmente em, pelo menos, dois hospitais.
Num fazia plantão noturno, no esquema de 12/36h.
No outro, trabalhava todos os dias a partir do meio-dia, turno de 6h.
Uma manhã sim, uma não, tinha algum tempo para fazer as coisas da casa, ver como andavam as crianças, resolver problemas na escola, ver as roupas que usavam.

O marido, nem encontrava a maior parte do tempo.
Ultimamente sim. Desde que ele perdera novamente o emprego.
Mas nem valia a pena.
Já não tinham mais quase nada em comum.
Ele reclamava que ela estava sempre cansada e apressada.
Ela reclamava que ele, que agora tinha mais tempo, podia, mas não ajudava em nada.
Só se acertavam em concluir que tudo estava difícil, que o dinheiro não dava. Que estava tudo mais apertado.

Decidiu então que mais uma vez, pediria para ser demitida do emprego noturno.
Jurou que seria a última vez.
Trabalhava há tanto tempo ali.
O Administrador e Presidente do hospital a conhecia desde menina.
Sabia o quanto ela valia o pequeno salário que recebia.
Daria valor. Não iria querer perdê-la.
Principalmente nos plantões dele que eram os mais movimentados.
Parece que trazia paciente de caminhão para operar.
Passava a noite inteira operando. Ninguém tinha sossego ou descanso.
Até ele mesmo ajudava a tirar paciente da mesa, a puxar maca, a buscar material e preparar as salas.
Ela nunca reclamava, sempre trabalhava de bom humor.

Mas os tempos estavam difíceis para todos e ele não queria fazer o acordo.
Ultimamente o ministério do trabalho andava de olho em tudo.
Se fizesse acordo com ela acabaria tendo que fazer com outras também.
Muita coisa estava em risco.
Mas ela precisava, ele sabia.
Acabou, a contragosto, concordando.

Ela pegou todo o dinheiro naquela manhã e antes de ir para o outro trabalho, foi em casa ver como distribuiria a pequena soma.
Antes tinha que passar no açougue e na venda pagar a conta atrasada, deixar a comida em casa para as mais velhas prepararem e tomar um banhozinho rápido.
O banho foi frio. Já tinham cortado a luz, também atrasada no pagamento.

Por sorte encontrou o marido quando já estava saindo. Deu-lhe as últimas cédulas para que pagasse tudo e mais o religamento.
Saiu com os bolsos vazios e a cabeça cheia de preocupação. Ia ter que se virar até chegar o pagamento do outro hospital.

Ele foi para o outro lado. Como tinha que pedir o religamento, ia pagar na lotérica próxima ao terminal da companhia de Luz. Matava dois coelhos.

Saiu da companhia ainda com um troquinho no bolso.
Reparou no cartaz da Mega. Tava acumulada novamente.
13 milhões. Ô numerozinho mais chamativo.
Até irritava.
Aposta mínima, um real e cincoenta centavos.
Nem olhou direito. Jogou os mesmos números de sempre. Um dia dava.
Ainda sobrou pra um copinho, que ninguém é de ferro.
E voltou para casa, que naquele dia não adiantava mais procurar emprego.

Ela continuou na sua rotina. Sem final de semana, sem descanso. Empurrando o aperto para o próximo mês.
Fazia o "samba do crioulo doido". Hoje pagava aqui, amanhã ali.
Se Deus quizesse o marido logo arranjaria outro emprego o que a deixaria mais aliviada por alguns meses.
Na segunda feira, chegou do plantão e foi logo dormir. Estava morta.
Domingo mais triste esses com lua-cheia. A semana já começa acabada. Não sobra ânimo.
Acordou logo depois do que pareciam minutos e já estava se arrumando para o outro trabalho.
O marido não apareceu.
Nem pra almoçar.
Será que tinha arrumado emprego??

Quando voltou à noite viu a casa toda iluminada. Uma balbúrdia.
O pequeno correu para seu pescoço de tão feliz.
O sonho dela tinha acontecido com o marido.
Ele tinha ganho sozinho.
13 MILHÕES!!!
Meu Deus!! Nem podia ser verdade.
E já tava todo mundo lá.
Todo mundo já sabia.
Ela não precisava mais trabalhar.
Ela ia virar madame.
Iam comprar carro, mudar de casa, trocar os piá de escola.
Ela podia ficar em casa cuidando dos filhos.
Ela não precisaria mais trabalhar nem sair.
Só para caminhar na ciclovia, fazer exercício. Consultar médico bacana.
Fazer plástica.
Recuperar tudo o que tinha perdido.
O tempo com a família.
A beleza. Os anos.
Se livrar de todos aqueles quilos a mais, de comida ruim mal comida.
Foi em seus empregos se despedir.
Agora só ia voltar ali como paciente. Já tinha falado com o Dr Fulano.
Ia fazer tudo junto. Tirar o útero, plastica de abdomen, redução de mama.
Contratar massagem, comprar as cintas.
Mudar o guarda roupa.
Jogar tudo fora.
Nova casa tudo novo.
Casa enorme, em rua de rico.

E o marido, de carro novo, desaparecia.
Contratou uma empregada e só vinha pra janta. Quando vinha.
O dia inteiro passava fora.
Perto, nem chegava. Mesmo porque ela tinha que se recuperar das cirurgias.
Passava os dias sozinha.
Todas as TVs estavam ocupadas passando os programas preferidos de cada filho.
Ela já tinha enjoado de todos os programas.
Nem sabia mexer direito nos controles.

Suas amigas nunca mais encontrava. Todas trabalhavam.
Mas a casa vivia cheia.
Sogra, parentes, gente que ela parecia nem conhecer.

No começo, depois das cirurgias, ficava muito no quarto.
Foi melhorando. Mas continuou lá.
Não tinha vontade de sair. Não se sentia bem em sua casa.
Aos poucos foi se interando do que acontecia.
O marido tinha outra mulher.
Mais nova que ela, claro.
Já estava com essa há muito tempo. Antes de acertar a Sena.
Ela conhecia seus filhos e se dava bem com eles.
Se dava bem com a sogra.
Tinha uma casa igual ou maior que a dela.
Tinha um carro novo e sabia dirigir.
Ia a festas, frequentava. Tinha uma porção de amigos.

Quis reclamar com o marido que não fez muito caso.
Se ela quisesse, podia ir embora. Voltar para sua vidinha "sem graça" de só trabalhar.
Ele não queria isso. Achava que era justo que ela tivesse uma vida mais sossegada.
Mas se ela não quisesse, podia ir embora.
Ela era dona da vida dela.
Ele era dono do resto.
Os filhos podiam escolher.
Tinha certeza que ela podia realugar o barraco onde moraram.
E que ela conseguiria pagar o aluguel e viver tranquila com o salário que tinha antes.
Mas se aceitasse tudo o que já estava acertado, teria uma vida sem trabalho.
Ele não iria mandá-la embora.
Nem impedir que fosse.
Ficasse e seria conforme a lei do dinheiro dele.
Vida boa e farta. De mulher de bem. Cuidando dos filhos.
Com todo aquela casa só para aproveitar.

Ela tentou ligar para as ex-amigas. Queria se aconselhar.
Mas as coitadas tinham que trabalhar. Correr atrás do pão de cada dia.
Ela tava com a vida ganha. Elas não.
As "novas amigas" ela não conhecia.
A gente, depois que ganha tanto dinheiro assim, não tem mais amigos.
A gente até desconfia de todos.
As vizinhas ela não conhecia

Visitou alguns médicos.
Conhecidos seus.
Com alguns teve vergonha.
Com outros tentou se abrir.
Todos a aconselharam a procurar psicólogo, advogado, seus direitos.
Ela só queria a sua família. Aquela por quem tinha trabalhado tanto para manter.
Não podia tirar o pai cheio de dinheiro dos filhos.
Não podia tirar dele o direito de viver como quisesse.
Ela tinha sido boba.
Tinha sido cega.
Tinha pensado só em dinheiro.
Só em trabalhar.
Era justo que ele procurasse alguém que desse atenção que ele merecia.

O sonho virou uma gaiola dourada.
Ela um pássaro sem voz.
Dinheiro não lhe trouxe a felicidade.
Antes ele nunca tivesse jogado.
Ela nunca vai jogar.

O ouro é para os tolos.
Ela só queria a sua vida de volta.
Isso, a Mega Sena super acumulada nunca vai trazer.

Foto: Blacklog Feature, Fashion

"A hora do encontro é também despedida"

2010-01-01T22:12:00.002-02:00

Não fiz retrospectiva e nem tão pouco carta de intenções.
Fiz sim, alguns esboços de movimentos de mudança e iniciativa.
Termino o ano obrigada a me submeter a algumas "verdades" a meu próprio respeito.
Obrigada a operar o meu braço esquerdo a despeito da cirurgia do direito (há 8 anos) não ter sido exatamente um sucesso.
Sem ter conseguido ler os 50 livros do desafio da Confraria em que entrei. Devo ter iniciado um número próximo, mas, como sempre, sigo a lê-los todos juntos.
Não corri São Silvestre, nem nenhuma outra prova legal desde junho e minha quase fratura de stress nas duas tíbias, e quase meu pior tempo de Maratona na do Rio de Janeiro.
Mas inicio 2010 cheia de esperança de encontrar e cumprir novos desafios.
Assumindo um novo Serviço.
Decidida a acabar com minha deficiência visual decorrente do excesso de anos vistos e vividos.
Inscrita num novo curso, numa Universidade em outra cidade.
Uma série de promessas...

Todas brilhando no horizonte desse Novo Ano, que nasce colorido e cheio de força de sorrisos e olhares desses lindos seres que povoam nossas vidas.

Um crime de presente

2009-12-29T00:23:00.000-02:00

As lâmpadas estavam enfiadas formando V cujo vértice encontrava-se em algum lugar no fundo do latão de lixo suspenso.
Somente chegando bem próximo foi que ela conseguiu ver que se tratava de quatro lâmpadas fluorescentes colocadas duas a duas. De longe, no escuro, ela olhou e achou que pareciam pernas de alguém que tivesse maldosamente sido enfiado ali. Um manequim ou uma boneca. O efeito era um pouco macabro e engraçado.
Lembrou do pedido de sugestões de como se livrar de um corpo fruto de assassinato, feito pelo novo amigo distante. Para um crime longe de perfeito, uma maneira inusitada.
Poderia funcionar.
Dependendo do tom que se quisesse dar à história.
E lembrou também, na continuidade, da receita antiga, de Clarice Lispector, para se livrar das baratas de forma asséptica: servir-lhes uma mistura de partes iguais de açúcar e gesso. Ao entrar em contato com o líquido do sistema digestivo das pequenas bestas, a deliciosa refeição endurece e petrifica. Mostrando " duas vantagens: alem de acabar com elas de forma limpa e indolor, transforma-as em pequeninas estatuetas que podem ser usadas na decoração. "
Claro que com um corpo humano não seria tão fácil assim. Pensou então outras alternativas.
Lembrou de um filme muito antigo, The Mystery of the Wax Museum de 1933, onde o vilão submergia as vítimas num banho de parafina quente, depois as imortalizava como personagens universais, em seu Museu de Cêra.
Modernamente podia utilizar resina. Ela já tinha inclusive lido sobre os passos básicos da plastinizaçāo, o método usado por aquele homenzinho maluco e polêmico, agora mundialmente famoso, na arte de conservaçāo de cadáveres humanos em prol da ciência e da arte.
Para jogar o corpo no lixo, parecendo um manequim velho, não precisaria nenhum refinamento do processo. Bastaria uma banheira de formol, seguida de acetona por uns dias e depois outra de resina e um varal forte o bastante.
Vistas de longe, no escuro, "as pernas" pareciam as de uma mulher magrinha, ou melhor, magérrima, de estatura média/baixa. Sabia até quem se encaixava direitinho no perfil. Aquela secretária antipática da tesouraria do hospital. Faltava apenas um motivo melhor que o fato de ela ser enxerida, invejosa e implicante.
É. É isso. Falta apenas um motivo interessante.
Pronto.
Com quase todos os ingredientes, já tem um projeto e a história de um crime.
Um enredo policial.
Uma desculpa para começar o ano de uma maneira diferente.
Perpetrando um crime, absurdo, irreverente.
Com ambições literárias.

Photo date: 1933 Lionel Atwill, Fay Wray, MYSTERY OF THE WAX MUSEUM, THE, Warner Bros., 1933, **I.V. - Image courtesy mptvimages.com

PS. Terráqueo um presente sempre atrai outro, não igual, mas recíproco. E você foi um presente de outro presente. Fomos "dados" pela Bípede. Como é delicioso esse nosso mundinho redondo numa volta ou outra. Isso nos mantem girando. Quando não, nada que um samovar de vinho, não resolva.

Novos e lindos aninhos a nossa espera sempre

2009-12-24T02:39:00.000-02:00

Emprestado do Blog da Bípede sem permissão expressa.

FELIZ NATAL E FELIZ 2010

Prá o Natal e prá o Ano

2009-12-24T02:27:00.000-02:00

Recebi da amiga da Lud, descaradamente e sem pedir licença, emprestei.

Por que já é dia 24 e eu ainda preciso de um dia 22 e outro 23 para dar conta de tudo.
Por que com uma mão só, sou muito lerda.
Para os meus amigos daqui, de lá e de acolá. Talvez mudasse algo, mas gostei imenso e mesmo não sendo meu, vou compartilhar.

Lud, obrigada.

Queridos meus, FELIZ NATAL!!! Do jeito que der e vier.

Quero ser grata todo dia pela vida que tenho. E ser digna e merecedora dela. E de perdão. Quero saber perdoar e deixar ir. Quero continuar amando e acreditando no amor. Quero ter saúde pra corresponder ao que meu espírito deseja realizar. Quero ser melhor a cada dia, resolvendo, uma a uma, as questões que preciso. Que eu tenha sabedoria para lidar com as pessoas e situações fazendo as melhores escolhas e o melhor uso das palavras. E que estas não sejam em vão. Que minha voz revele a todos o que melhor eu possa. E sejam palavras de fé, força e verdade. Que eu tenha atitude e faça acontecer. Que eu possa caminhar progredindo passo a passo e que durante esse trajeto eu promova e espalhe o bem, admirando o belo e me espelhando no bom. Que eu compartilhe o que tenho de melhor, sendo solidária e compreensiva. Que eu aceite o outro e me aceite primeiro, com tudo o que sou. Que eu seja sempre minha melhor companhia e faça coisas que me engrandeçam. Que eu reconheça o tempo de ir e o de ficar, de avançar e recuar. Que eu tenha clareza e presença de espírito. Que meu olhar diga mais do que qualquer som pronunciado. Que eu me conheça e me reconheça. E não me perca de mim. Que eu continue buscando a medida mágica para manter o equilíbrio. Que eu possa ajudar cada vez mais pessoas. E continue a ser fiel a tudo em que acredito. E a todos que amo.

Lud

Tanto amor

2009-12-14T00:47:00.003-02:00

Sábado pela manhã, enquanto tomava meu café e lia meus e-mails recebi esta imagem de uma amiga que recebeu de um amigo.
Ambos são patologistas e ganham a vida vendo, analisando e diagnosticando imagens de doença e morte.
Nesta manhã, de presente, ele encontrou essa imagem. Mandou para ela que encaminhou para outros amigos entre os quais me encontro.
Brinquei com ela perguntando se eram histiócitos fazendo uma declaração de amor ou um câncer dizendo que só o amor te salva.
Ela riu e prontamente respondeu que, com efeito, trata-se de um carcinoma ductal mamário - o material do centro é necrose - esse é o tal do comedocarcinoma ruim pra kct.
E lá estava a imagem tão bonitinha, de um câncer de mama assumindo a forma do coração em cartão postal do Dia dos Namorados.
A morte assume estranhas formas.
A vida também.
Normalmente escolhemos qual queremos ver.
Não pensamos nisso.
Não gostamos de pensar.
Deveríamos.
Os cientistas dizem que os cânceres são causados, na sua maioria, por grandes traumas sofridos.
Na minha prática médica normalmente encontro também essa relação.
A dor extrema sofrida e não metabolizada, causa uma morte dentro de nós.
Essa morte cedo ou tarde, se manifesta em alguma parte do organismo.
A dizer-nos: "decifra-me ou te devoro".
Muitos amores na nossa vida fazem o mesmo.
São os desencadeantes do trauma que origina o tumor.
Que vem duramente nos dizer que devemos aprender a amar a vida.
Tantos andamos morrendo por aí.
Tantos outros matando. Matando-se.
E um patologista ao ver o resultado encontra uma declaração de amor à vida.

Foto: comedocarcinoma - carcinoma ductal de mama. Clóvis Klock

Sonho

2009-12-05T10:49:00.001-02:00

Os pés dos negros jaziam amontoados num grande altar
separados em camadas por folhas de tecido branco como papel.
Pareciam gravetos de árvores milenares que estivessem empilhados
de forma ritual para fazer o papel.
O altar era uma grande pira construída no meio do enorme páteo,
atrás da casa branca e moderna.
O páteo mais baixo, visto da rua, parece um grande altar,
ou um pavilão de festas.

Em frente a imensa pira crematória dos corpos negros imolados
em direção poente, havia um grande painel com imagens gigantes da luta
entre eles e os brancos, loiros, nórdicos.

A atmosfera era solene e em tudo pairava uma névoa de intenso pesar.
As almas choravam a dor de toda a humanidade perdida.

A menina passou no sonho e acordou com o peso de tudo em sua pequena alma.

Braços

2009-11-24T09:55:00.002-02:00

Os lados nem sempre concatenados.
Como dois seres com vida própria, destinados a estarem colados e seguirem acordando em tudo.
Nem sempre conseguem. E, hora ou outra, algum se rebela.
Vai para o outro lado.
Desavisado.
O propósito instantâneamente mudado, quebra o movimento.
Inadvertido, salta fora.
Cambaio, dói e estaca.
Contrafeito volta ao lugar, do outro lado,
O que já não cabe mais.
Arde para se acomodar.
E não acomoda.
Disfarça e faz-de-conta.
Mas o equilíbrio tarda.
E logo o pulo aparece.
Delata o desencontro.
Explicita o vacilo.
Escancara a brecha no ser!

Pela fresta do Valle

2009-11-17T00:44:00.001-02:00

Com muita vontade mas ainda sem coragem de voltar voltar.
Saudades de meus amigos daqui.
Não sei onde me perdi.
Custo a me encontrar.
Li, de uma quase xará, um texto forte e quente.
Me acendeu. Me animou.
Dei só um pulinho.
Saudades de mim.

Hoje é só assim.

Nem só de pão vive o homem

2009-04-09T22:00:00.011-03:00

Recebi hoje este texto e achei a ideia o máximo. Sei de mais gente que vai gostar, por isso estou postando aqui. Se mais gente tivesse ideias como esta...

Fica como ideia e presente de páscoa.

Vale mais que um trocado

Ambulantes, pedintes e moradores de rua não esperam só por dinheiro dos motoristas parados no sinal vermelho. Sem pagar pra ver, eu vi

Rodrigo Ratier (rodrigo.ratier@abril.com.br)

CAMINHO LIVRE A cada livro oferecido em vez
de esmola, um leitor descoberto.
Foto: Rogério Albuquerque.

"Dinheiro eu não tenho, mas estou aqui com uma caixa cheia de livros. Quer um?" Repeti essa oferta a pedintes, artistas circenses e vendedores ambulantes, pessoas de todas as idades que fazem dos congestionamentos da cidade de São Paulo o cenário de seu ganha-pão. A ideia surgiu de uma combinação com os colegas de NOVA ESCOLA: em vez de dinheiro, eu ofereceria um livro a quem me abordasse - e conferiria as reações.

Para começar, acomodei 45 obras variadas - do clássico Auto da Barca do Inferno, escrito por Gil Vicente, ao infantil divertidíssimo Divina Albertina, da contemporânea Christine Davenier - em uma caixa de papelão no banco do carona de meu Palio preto. Tudo pronto, hora de rodar. Em 13 oferecimentos, nenhuma recusa. E houve gente que pediu mais.

Nas ruas, tem de tudo. Diferentemente do que se pode pensar, a maioria dessas pessoas tem, sim, alguma formação escolar. Uma pesquisa do Ministério do Desenvolvimento Social e Combate à Fome, realizada só com moradores de rua e divulgada em 2008, revelou que apenas 15% nunca estudaram. Como 74% afirmam ter sido alfabetizados, não é exagero dizer que as vias públicas são um terreno fértil para a leitura. Notei até certa familiaridade com o tema. No primeiro dia, num cruzamento do Itaim, um bairro nobre, encontrei Vitor*, 20 anos, vendedor de balas. Assim que comecei a falar, ele projetou a cabeça para dentro do veículo e examinou o acervo:

- Tem aí algum do Sidney Sheldon? Era o que eu mais curtia quando estava na cadeia. Foi lá que aprendi a ler.

Na ausência do célebre novelista americano, o critério de seleção se tornou mais simples. Vitor pegou o exemplar mais grosso da caixa e aproveitou para escolher outro - "Esse do castelo, que deve ser de mistério" - para presentear a mulher que o esperava na calçada.

Aos poucos, fui percebendo que o público mais crítico era formado por jovens, como Micaela*, 15 anos. Ela é parte do contingente de 2 mil ambulantes que batem ponto nos semáforos da cidade, de acordo com números da prefeitura de São Paulo. Num domingo, enfrentava com paçocas a 1 real uma concorrência que apinhava todos os cruzamentos da avenida Tiradentes, no centro. Fiz a pergunta de sempre. E ela respondeu:

- Hum, depende do livro. Tem algum de literatura?, provocou, antes de se decidir por Memórias Póstumas de Brás Cubas, de Machado de Assis.

As crianças faziam festa (um dado vergonhoso: segundo a Prefeitura, ainda existem 1,8 mil delas nas ruas de São Paulo). Por estarem sempre acompanhadas, minha coleção diminuía a cada um desses encontros do acaso. Érico*, 9 anos, chegou com ar desconfiado pelo lado do passageiro:

- Sabe ler?, perguntei.

- Não..., disse ele, enquanto olhava a caixa. Mas, já prevendo o que poderia ganhar, reformulou a resposta:

- Sim. Sei, sim.

- Em que ano você está?

- Na 4ª B. Tio, você pode dar um para mim e outros para meus amigos?, indagou, apontando para um menino e uma menina, que já se aproximavam.

Mas o problema, como canta Paulinho da Viola, é que o sinal ia abrir. O motorista do carro da frente, indiferente à corrida desenfreada do trio, arrancou pela avenida Brasil, levando embora a mercadoria pendurada no retrovisor.

Se no momento das entregas que eu realizava se misturavam humor, drama, aventura e certo suspense, observar a reação das pessoas depois de presenteadas era como reler um livro que fica mais saboroso a cada leitura. Esquina após esquina, o enredo se repetia: enquanto eu esperava o sinal abrir, adultos e crianças, sentados no meio-fio, folheavam páginas. Pareciam se esquecer dos produtos, dos malabares, do dinheiro...

- Ganhar um livro é sempre bem-vindo. A literatura é maravilhosa, explicou, com sensibilidade, um vendedor de raquetes que dão choques em insetos.

Quase chegando ao fim da jornada literária, conheci Maria*. Carregava a pequena Vitória*, 1 ano recém-completado, e cobiçava alguns trocados num canteiro da Zona Norte da cidade. Ganhou um livro infantil e agradeceu. Avancei dois quarteirões e fiz o retorno. Então, a vi novamente. Ela lia para a menininha no colo. Espremi os olhos para tentar ver seu semblante pelo retrovisor. Acho que sorria.

* os nomes foram trocados para preservar os personagens.

http://revistaescola.abril.uol.com.br/gestao-escolar/diretor/vale-mais-trocado-432764.shtml

Deslize

2009-03-27T09:07:00.009-03:00

Acordou como se tivesse deitado na sexta feira e apagado o final de semana.
Não pela quantidade de sono dormido.
Pela nulidade de tudo.
A manhã, cinza, recepcionou-a, fria.
A emoção não chegou aos poros do dia.
O dia não coadunou com a ausência de sinais.
Nem o sol, quando atravessou a pesada cortina da vida, trouxe-lhe algum calor.
Nenhum doce afago encostou ser ser.
Como um robô destemperado, saculejou as vértebras e as juntas para fora do leito, duma maciez hipócrita e mentirosa.
Procurou em vão, suas conexões.
Todas partidas.
A fuga generalizada dos sentidos de dentro e de fora.
O chão não a sustenta.
Paira irrevogável no intervalo da personagem.
Engole em seco o gosto mofado dos verões e primaveras perdidos.
Anseia pelo mar.
Pela areia fria e molhada lhe envolvendo os pés, devolvendo seu andar ao ritmo de marés pontuais.

Foto: Gold Cost-Austrália por André Ambrosio

Confeccionário

2009-03-11T09:32:00.003-03:00

Não ando em mim.
Melhor, dizer a verdade: ando.
Apertada, encolhida em alguma parte que não sei onde.
Perambulo, em algum exílio dentro deste corpo que se amotinou.
Não fui correr.
Não consigo me disciplinar.
Meu atraso crônico agora me alcança.
Não consigo chegar em mim.
Não consigo sair de mim.
Ando pendurada pelo trapézio direito.
Sonho, e pela manhã, o travesserio não solta o gancho de meu ombro.
Meu pescoço pesa uma tonelada e abigorna minha cabeça.
Sou uma miríade de pedaços doloridos e desencontrados.
Roubo prazer e desperdiço nos desencontros de minha carne.
Os sentidos esbarram nos músculos contraídos.
As sensações se perdem no labirinto "circunvoluntário" do cérebro.
A noz do universo particular quebrada e sêca.
A nova ortografia em pergaminho perdida na pessoa desencontrada.
O rio corre sozinho.
Meu banho atrasa como a vida.
Não me encontro.
Nem meu hoje.
Nem paro.
Nem desespero.
"Hormônimo"!

Despedida

2009-02-26T07:43:00.004-03:00

Um filho é uma parte arrancada de você andando pelo mundo afora.
Dentro de você é uma promessa, um mistério, um invasor a te tirar de ti mesma.
Pequenino você o olha cheio de orgulho, esperança e medo.
Chora com suas dores, ri com suas bobas coisas e brincadeiras. Ri de seus medos e de suas ousadias.
Te repleta de tudo.
Te inunda de doçura e gozo.
Vai crescendo e toda a montanha russa de sentimentos continua interminável.
A cada sucesso ou fracasso seu você oscila entre o céu e o inferno.
Nunca mais os pés na terra.
Nunca mais a doce e diabólica solidão.
Nunca mais a unidade.
Nunca mais a inteireza.
Você reza, almadiçoa, lamenta, e regozija.
Ele vai abrindo espaços, conquistando horizontes.
Deixando coisas e inseguranças para trás.
Vai se tornando uma pessoa independente.
Sai de casa.
Cai no mundo.
Conhece outros lugares.
E já é uma parte tua que não podes mais incorporar.
E a cada vez que o encontras sentes a dor da separação.
E cada vez que ele parte é tua alma que vai arrancada de ti, alçando novos voos.
E novamente sentes no estômago a contratura do parto.
O arrepio do despreendimento.
E o coração se inunda do sangue em estertoroso refluxo.
Na sístole da dor.
E num sorriso dás-lhe um beijo e dizes: Vai!
Que te amo assim.
Longe e dentro de mim.

Para meus amigos e amigas como eu

2009-02-13T08:43:00.002-02:00

Dizemos

Fevereiro 11, 2009 by José Saramago

Dizemos aos confusos, Conhece-te a ti mesmo, como se conhecer-se a si mesmo não fosse a quinta e mais difícil operação das aritméticas humanas, dizemos aos abúlicos, Querer é poder, como se as realidades bestiais do mundo não se divertissem a inverter todos os dias a posição relativa dos verbos, dizemos aos indecisos, Começar pelo princípio, como se esse princípio fosse a ponta sempre visível de um fio mal enrolado que bastasse puxar e ir puxando até chegarmos à outra ponta, a do fim, e como se, entre a primeira e a segunda, tivéssemos tido nas mãos uma linha lisa e contínua em que não havia sido preciso desfazer nós nem desenredar emanharados, coisa impossível de acontecer na vida dos novelos, e, se uma outra frase de efeito é permitida, nos novelos da vida.

O Sr. Saramago que me perdoe esta apropriação sem permissão concedida.Seu blog não abre para comentários. Não pude pedir. Mas achei o que diz tão apropriado e concernente com meu momentos que faço minhas as suas palavras. Quem dera eu escrevesse assim. Quem sabe um dia. Agradeço que ele o faça, para nossa delícia e deleite.

Caminho da Ponta dos Araçás Servidão das Almas

2009-02-06T09:33:00.004-02:00

Era uma casa pequenina, e um grande quintal onde os bois dos vizinhos entravam sem pedir.
Os meninos vinham em seu rastro e juntos comíamos pitangas, encarapitados na cerca do vizinho argentino que nunca estava.
Nos finais de tarde o vento cantava ao ritmo dos eucaliptos e os sapos faziam coro com sua lavra de bigorna, e seus ois de torcida.
Os grilos eram gentis e no verão as cigarras anunciavam o caminho dos Araçás.
A Lagoa, impassível espelho do passar miúdo de nossas vidas.
E pela manhã o céu fazia rubros degraus para a saída triunfal da Estrela Dalva.
Nesse ninho de intervalo, do lado de lá da Ponte e do Morro, nasceu André.
Meu Escorpião de Jade.
Meu encantador de planetas.
Meu cantor de histórias a completar.
Meu outubro glorioso.
O início de minha trilha de Terra Mãe.

Mais Varais

2009-02-06T02:29:00.004-02:00

Porque pedi um varal, que vi e gostei, para ofertar a Vanu, que já tantos me mostrou, singelos, belos, tristes, coloridos... hoje ganhei outro.
Foi a Karla que me deu esse também. Como o outro foi ela que o descobriu. Lindo, colorido. Um elo de cores "in un' angolo formato da due pareti, un bello stendale ed il cielo di sopra".

Quinta-feira, 5 de Fevereiro de 2009

Admiradores de varais

Marie, um varal veneziano pra ti (com sotaque mané, não tem?).

Como, "só é seu aquilo que você dá", ofereço a Vanu também.
Nessas bandas, onde ando, só ganho, poesia, canto, beleza, amigos de idéias e olhos. E coração.

Do "a vida às cores" para Amélia

2009-02-05T09:14:00.004-02:00

Ficas de novo 1 ano mais velha que eu.
Parabéns minha krida!!!
Acabei de ver um presente ainda melhor para ti.
Pedi licença e mesmo sem a resposta chegada, te vou entregando.
Com um grande beijo.

5/Fev/2009

black & white / preto e branco

bateu à porta e deixou,

como rosa vermelha

no parapeito da janela,

rubro e ardente,

o coração feito corpo

em prosa incandescente.

Admiradores de Varais

2009-02-05T02:51:00.006-02:00

Há um blog que visito sempre, onde vi e vejo coisas lindas.
A partir dele viajei por outros blogs e lugares diferentes. Sempre poéticos.

O Admiradores de Varais, da catarinense Vanu, mudou um pouco minha visão de mundo, me levou para minha infância inúmeras vezes, me mostrou uma das mais belas cartas de intenção de Ano Novo que já vi, e sobretudo me fez andar pelo mundo vendo com outros olhos e procurando, Varais.

Ontem no blog da Karla que mora em Dublin, vendo fotos que eles tiraram da neve caindo, achei essa aqui. Adorei a imagem de aconchego do varal protegido. Parece até que dá para sentir o calorzinho lá dentro e o cheiro de roupa lavada. Faz pensar em café e faz pensar em poesia.
Pedi permissão à Karla e estou postando aqui como uma forma de agradecimento a Vanu, por todas as imagens e poemas e outros pequenos presentes que encontrei no cantinho dela.
Meninas, obrigada. Seus blogs me fazem viajar muito.

Imagem: Neve em Dublin foto Karla. http://picasaweb.google.com.br/karlaluck/Neve2009#5298557630936310

2009-02-05T02:07:00.009-02:00

O Ricardo Thadeu, que na verdade é o pseudônimo de L.S.Maxwell o detetive do blog 100 Fundamentos, me presenteou com mais dois selos. Faz já um tempinho.
Já agradeci, mas fiquei me enrolando, até para dar um tempo também, para os outros blogs que vou indicar. Mas desta vez vou deixar meu lado rebelde e rabugento levar a melhor.
Desculpe lá, Ricardo, vou passar por cima das regras.
Já contei as coisas sobre mim .
Já indiquei teu nome.
E os meus indicados são todos os blogs que estão ali na lista ao lado.
Os selos estão lá em cima.
Muito obrigada Ricardo, continue sendo um bom menino e cada vez melhor detetive.

Do blog Pó dos Livros

2009-02-05T01:21:00.003-02:00

Os bons livros escrevem-se assim, com ritmo

Aos Amigos

2009-02-03T10:03:00.002-02:00

"Tempo, tempo, tempo, tempo.... És um senhor insensível"

Sem tempo para sentar e ler e escrever tudo que sempre quero.
Aproveito esses instantes roubados a tantas outras coisas e faço um pequeno favor a um amigo que me fez começar a realização dum sonho antigo e atual.
Foi assim que tive pela primeira vez, minha escrita estampada num livro de verdade.
Edson, faz um trabalho muito legal, possibilitando a realização do sonho de muitos.
Ele pediu e aqui vai. Estou publicando o release da Andross.
A quem interessar possa.
Bons escritos.
Bons trabalhos.
Bons sonhos.

ANDROSS EDITORA SELECIONA TEXTOS DE NOVOS AUTORES

A Andross Editora está organizando sete antologias a serem publicadas ainda em 2009. Escritores interessados em participar da seleção já podem enviar seus textos. São vários gêneros literários (poemas, contos, crônicas e microcontos) de temáticas diferentes - de humor a suspense.
Podem participar autores iniciantes ou com obras já publicadas. O regulamento e instruções para envio dos textos estão disponíveis no website da editora: www.andross.com.br.
Veja a lista dos lançamentos da Andross Editora para este ano:

1. Palavras Veladas – Antologia de poemas
2. Risos de Papel – Contos e crônicas de humor
3. Dias Contados – Contos sobre o fim do mundo
4. Dimensões.Br – Contos de literatura fantástica no brasil
5. Histórias Liliputianas – Antologia de microcontos
6. Marcas na Parede – Contos sobrenaturais, de suspense e de terror
7. 2054 – Contos futuristas (histórias que se passem no ano de 2054)

Sobre a Andross

Com quatro anos de mercado e mais de 33 títulos publicados, a Andross Editora iniciou as atividades com obras acadêmicas, cresceu e se manteve no mercado graças a um modelo de negócio diferenciado: a publicação de antologias. Por este sistema, a editora já publicou mais de 780 autores de 13 a 68 anos, do ensino médio ao doutorado, amadores e profissionais. Alguns dos que estrearam nas antologias da Andross hoje têm obras publicadas individualmente por outras editoras.

Mais informações para a imprensa:
Edson Rossatto
Andross Editora
Contato pelo telefone: (11) 2943-7687
edson@andross.com.br
Fevereiro 2009

Selos e selos

2009-01-31T11:37:00.007-02:00

Com toda essa festa das premiações com selos, tenho passeado bastante e conhecido outros blogs.
Numa dessas idas incertas, encontrei o Lector in Fabula e conheci um outro selo, do qual gostei tanto que resolvi pedir para mim.
Este selo é mais que uma brincadeira. É um desafio muito legal.
Pedi e ganhei o selo.
Entrei no desafio, que para mim é bem difícil.
Já me explico por quê: adoro ler e ando sempre com um livro para cima e para baixo. Um no mínimo. Esse é o problema. Começo uns 5 ou 6 ou mais livros de uma vez. E cada vez que algo ou alguém, me sujerem um novo, vou atrás e compro e inicio. Além disso, tenho uma vida prá lá de agitada e adoro uma porção de coisas: correr, sair, papear, ler blogs, conversar neles, a partir dos comentários de que gosto entrar e conhecer outros blogs, trabalhar, fazer bebês nascerem, conversar interminavelmente...
Então, por conta disso, esse desafio torna-se realmente isso. Uma coisa que tenho que me dar forças para cumprir.
Vamos ver se consigo.
Janeiro terminou e eu consegui terminar o primeiro livro.(Enquanto os ouros cinco começados vão indo, sendo lidos).
Esse que terminei é até covardia.
É um livrinho pequenininho (mesmo, tem 10/7cm) e é, no dizer de um outro leitor, um mimo.
O autor é Mayrant Gallo, bahiano de Salvador, poeta e contista.
O mimo tem 18 contos quase policiais, quase fantásticos. Todos curtinhos e maravilhosos.
Você começa a lê-los despretensiosamente e fica completamente presa no pequeno volume de 120 páginas. Deliciosa prisão. Pequenas histórias que sugerem mais que contam, grandes histórias. O leitor entra num mundo fantástico de muitas dimensões. A real é a mais incrível delas.
O livro foi um presente que ganhei do autor, que conheci aqui, pois ele tem um blog com o desafiante nome de: Não Leia!
Graças a Deus sempre fui teimosa como uma mula e a melhor maneira de me fazer fazer alguma coisa sempre foi, dizer-me para não fazê-la. E descobri assim, um blog literário excelente e um escritor, poeta e contista brasileiro, com alma nórdica, e espírito brilhante de cuja existência jamais suspeitaria.
Dele também o próximo livro que já comecei, publicado pela Cosac & Naify: O Inédito de Kafka, também de contos, e outro de poesias que li ano passado: Recordações de Andar Exausto.

Para dar aguá na boca e alimentar a curiosidade aí vão os nomes dos contos, e um trexo do conto que dá nome ao livro:
Esqueleto/A derrota/A última cena /O espelho/O intruso/Solidariamente/Um natal/O gato de dois rabos/Um braço na noite/Cabelos/A felicidade/Dizer adeus/Não fui eu/O amor não escolhe/Manhã simples/Vida nova numa enorme casa/Chuva/Mãos dadas.

...

-O que é pior para você? - perguntou ao amigo - Esquecer uma mulher que amou ou não ter em seus braços uma outra que ama, que deseja? Ou ambas as situações são idênticas, de uma melancolia insuportável?

...

Sem Permissão Concedida.

2009-01-29T08:30:00.004-02:00

Sem tempo para postar e fazer tudo o mais que quero.
Achei esse post num post de outro post.
Pedi e não esperei permissão.
Agradeço a Ana do Certezas Biodegradáveis que me levou lá.
Agradeço ao Ulysses do Esquerda Festiva, mesmo sem ele ter tido tempo de dar o pode.

Premiação

2009-01-25T12:40:00.016-02:00

Há quase 1 ano comecei esse blog.

Incentivada por uma amiga maravilhosa eu criei coragem e comecei a tornar públicas, coisas que tinha escrito há muito tempo e coisas que fui e vou escrevendo quando posso, quando tenho que, quando me dá vontade.

Já contei isso aqui mais de uma vez e não vou entrar em detalhes repetitivos.

Desde que iniciei as postagens me senti entrando num mundo diferente e delicioso.

Recebo visitas e visito pessoas e lugares maravilhosos.

Virtuais sim, mas tão reais e próximos como os que visito diariamente em minha vida fora do computador. Ou mais.

Aqui, são pessoas de procedências e vidas e idades e credos, as mais variadas possíveis.

De qualquer maneira comungamos coisas. Uma delas, essa paixão: palavras, idéias, pensamentos.

Não sou boa nas questões concernentes ao funcionamento destas maquininhas maravilhosas.

Muitas coisas não sei fazer e sou lerda demais em realizar qualquer procedimento. Levo horas tentando anexar uma foto, incluir um gadget ou outras coisas.

Sou absolutamente prolixa e porque não dizer, datada? Como digo no meu perfil, sou absolutamente adepta e fã do "aqui e agora", mas trago comigo as marcas de já bastante tempo nesse planetinha azul.

Aprendi a ler em livros, a escrever a lápis para depois usar caneta tinteiro. Esferográfica só no ginásio. Aos 13, fui aprender datilografia e um de meus maiores presentes foi uma Olivetti branquinha, portátil.

Chega.

Pouparia todos colocando minha data de nascimento.

Mas tudo isso é só para dizer que fiquei agradavelmente surpresa quando cheguei em casa ontem, já bem tarde, e na minha olhada de boa-noite ao meu lap, encontrei um e-mail dizendo:

Olá.

Você recebeu algumas premiações.

Passa lá no 100fdmstos e dá uma olhada.

Foi o que fiz.

O 100 Fundamentos é o blog do Ricardo Tadeu que faz parte dos Meus Passeios Preferidos, a lista de blogs que acompanho, e ele estava me passando um meme-selo que havia sido enviado a ele por outro blog amigo, e que faz parte de uma brincadeira; e mais três selos enviados por outra amiga de outro blog.

Então aí vai:

Estes são o meme e o selo e para repassá-los deve-se seguir as seguintes regras:

-Colocar o link de quem te indicou para o meme-selo;

-Escrever essas 5 regras antes de seu meme para deixar a brincadeira mais clara;

-Contar 6 fatos aleatórios sobre você (essa é a proposta da brincadeira);

-Indicar seis blogueiros para continuar a brincadeira;

-Avisar esses blogueiros que eles foram indicados.

Então:

- O link de quem me indicou: http://ricardothadeu.blogspot.com ;

- As regras ali em cima;

- 6 coisas sobre mim:

1. Sou louca por livros,

2. Sou louca pelo que faço (tudo),

3. Faço nascer em média 5 bebês por mês,

4. Gosto de escrever,

5. Gosto de brincadeiras inteligentes, jogos, amigos, música, livros...

6. Não consigo jamais ser concisa. Abundo em retiscências.

Os outros selos são:

E dos muitos blogs que visito e passeio, os seis que indico, por razões também variadas, são:

- Certezas biodegradáveis

- a vida às cores

E eu teria 6 vezes mais 6 para indicar. Mas estaria extrapolando a "brincadeira".

Por hora aqui fico, passeando nos blogs maravilhosos que me levam a outros e preenchem mais minha vida.

Ao Adiamento

2009-01-21T09:26:00.004-02:00

Então hoje para.
Fica tranquila, ou triste, ou simplesmente fica.
Contigo e em ti.
Amanhã pensas no amanhã e depois.
Hoje pensa-te. Hoje aproveita para olhar-te e ver quem és.
Ou despedir-te de vez, ou por uns tempos, de quem não és. De quem terias sido. De quem querias ser.
Hoje apresenta-te a ti. Dá-te tempo de te conhecer e te gostar.
Hoje encontra contigo. Bebe uns copos. Brinda o encontro.
Hoje é teu dia.
Amanhã, tu pensas depois.
Sempre depois.
Hoje, deixa para viver.

ÊXTASE

2009-01-20T11:19:00.008-02:00

É quando me sinto embriagada,
levemente,
e a superfície começa a anuviar-se e adensar seus limites
com a névoa dos símbolos,
todos os barulhos, as vozes, as músicas,
misturando-se e confundindo-se,
que, abrigada pela dissolução,
submerjo-me no âmago do meu ser.
E sorvo grandes goles.

Foto:Andrzej G.http://8292.openphoto.net

O poeta no meio do caminho

2009-01-16T02:54:00.007-02:00

A menina não conhecia poesia.
Sabia é claro recitar e cantar, samba le-lê e batatinha.
Sabia a canção das ondas chegando na praia.
Sabia o canto dos passarinhos na algazarra urbana.
Não tinha muitas idades.
Sabia porem, que o poeta morava em seu caminho.
Sentadinha no ônibus para a escola, sempre à janela,
levantava-se ao passar diante do prédio.
Sabia que era ali.
Ali morava o poeta.
Ela levantava em reverência, sem nada dizer.
Não sabia o que ele tinha escrito, sobre a pedra no caminho
sobre a máquina do mundo, sobre a morte do leiteiro.
Mal aprendera a ler.
Sabia por saber.
No seu coração a poesia teve letras depois.
Um dia no seu caminho, passando na frente do prédio do poeta
viu-o saindo no portão.
Passo certo, como que tímido. O homem por detrás dos óculos e do bigode.
Ela gritou para os amigos, como se visse um carrossel:
Olha lá, é o poeta, é o poeta.
Seus olhos brilhavam contentes.
Seu coração não perguntou nada.
Ela sabia que ali morava a poesia.
Continuou nos outros dias a levantar ao passar.
As pernas no ônibus não eram vistas.

Hoje ela toma vinho
E fica comovida como o diabo quando lembra
do dia em que tinha um poeta no meio do seu caminho.

Foto de Dauro Veras - carrossel no parque da cidade - Brasília

Nós e os livros...

2009-01-05T02:44:00.003-02:00

Recebi a brincadeira da Ana Paula, mando adiante para: Ju, Claudinha, Bípede, e a Fabi... por enquanto. Ah, ainda que atrasado para o Mayrant.

1. Livro que marcou sua infância: Meu Deus, vai faltar espaço no blog. Começou com A Galinha Ruiva, aos 4 anos, depois veio "O pequeno mágico Popilo", daí "Reinações de Narizinho", "Os Contos de Andersen", "A Ilha do Tesouro", Tom Sawyer e Huckleberry Finn", "Moby Dick", "Alice no País das Maravilhas e Através do Espelho", e "Mulherzinhas".
2. Livro que marcou sua adolescência: "Sidharta", "O Profeta", "O Egipcio", "Shakespeare", "Orgulho e Preconceito", "O morro dos ventos uivantes", "A Lagoa Azul", "Julio Verne", "Demian", "Cem Anos de Solidão"
3. Autor que mais admira: Guimarães Rosa e Shekespeare.
4. Autor contemporâneo: José Saramago, Paul Auster, Garcia Marques.
5. Leu e não gostou: Sex & City.
6. Lê e relê: "Grande Sertão Veredas" do Guimarães, "O Jogo das Contas de Vidro" do H. Hesse, "Laços de Família" da Clarice.(Pedaços na maioria das vezes.)
7. Mania: sublinhar a lápis os trechos de que gosto mais. De escrever coisas que me veem à cabeça nas folhas livres dos livros. Cheirar livros. Comprar os livros pela Capa e pela orelha.
Querer ter todo livro que eu vejo.
Acrescento mais um tópico:
8. Livros que quer ler: "As mil e uma noites" essa última edição traduzida direto do árabe. D. Quixote, também a última edição que saiu em Espanhol.

Bopy I

2009-01-03T11:59:00.003-02:00

Bopy era o autêntico Vira-lata.
Desde que Ela lembrava existir, lá estava ele.
Branco com manchas café-com-leite. Porte médio. Esguio. Parecendo até fracote. Um olhar doce e sagaz.
Por tudo andava atrás do Dono. O gigante de bondade que ele adorava.
Mas era muito independente.
À dona da casa, obedecia apenas quando queria ou achava que devia. Tinha hombridade. Fidelidade de gênero.
Nas tardes modorrentas deixava-se ficar em qualquer canto. Nos dias de frio buscava os lugares embaixo das janelas, com uma nesga de sol.
Deixava-se tocar a vassoradas e saía na balada, fingindo perseguir os urubus, ou algum gato ousado.
Manhã cedinho, sol ou chuva, saíam os dois.
Entravam no galinheiro e a algazarra era geral. As galinhas corriam a esconder-se entre as hastes do pequeno canavial, onde escondiam os ninhos. Ele achava. Latia alto e estacava avisando o novo. Adorava ovo quente.
Supervisinova o cortar da lenha e seu organizar na casinha que nem era de cachorro, muito grande, nem de menina, suja, cheia de lenha.
Depois debandavam para a rua. O grande velho de chapéu e bicicleta. A imensa Monark, branca e amarela em que Ela, depois, ainda muito pequena, rodava também a cidade, pedalando retorcida por dentro do arco.
Todos conheciam aquela dupla. Bopy e o Sr. Cruzador, como era chamado.
Um trocadilho com seu nome que rimava com corveta mas que pela força da sua estatura, virou Cruzador.
Ele tirava o chapéu e cumprimentava a todos com um sorriso e um "Alles blau".
Tinham a mesma ginga. O mesmo olhar. Doce e sagaz.
O homem parecia mais forte do que era. Tinha a delicadeza de espigas, do bambu. Bailava ao sabor do vento que lhe esbarrava, para não fazer estrondo.
Aquele dia iam todos à rodoviária.
O cão doce, o Dono gigante, a Dona da casa, pequena "dondolante", com a determinação de pedras. Que os dois amavam e temiam.
Levavam a filha do meio, o marido e as duas meninas à tomarem o ônibus de volta para casa.
A menorzinha ia ao colo do pai. Ela, a pequena, de mãozinha com o avô.
Olhava o cão. Sentia.
Havia uma atmosfera de eternidade.
Uma despedida de cor não explicada.
Não prestava atenção as palavras. Via os elos quebrados. Os olhos abaixados.
Consternação.
Seu coração pulava grande, empurrando o pequeno peito.
Os pézinhos céleres queriam ficar com a agilidade do cão.
Sua liberdade.
Ele andava. Parava. Marcava um poste.
Cheirava um qualquer-coisa na beira da calçada. Inspecionava portões.
Vigiava esquinas.
Na última quadra, antes de dobrarem à direita para chegar no largo da rodoviária, o grande portão parecia fechado. A parte inferior era ferro carcomido, chapa única como saia.
Ela passou a meio da altura da saia enferrujada.
Despercebeu.
Só escutou o trovejar, a mãe e a avó gritarem.
O grande homem chamou.
Deus não intercedeu.
Uma enorme massa escura de pêlos bravios engalfinhava-se com o escudeiro malhado.
O pai com a menorzinha queria puxar a arma.
Primeiro para salvar.
Depois para sacrificar.
O grande homem, sentado ao meio fio segurava o Vira-latas, segredando poções em sua orelha cadente.
O sangue emprestava uma cor de raiva, ao lado da face, à jugular exposta.
A camisa era velha. Uma tira envolveu o pescoço do cão.
Cabisbaixos seguiram a distrair-se com as araras do pátio da rodoviária.
Confundindo o vermelho com os gritos estridentes.
Disfarçavam as dores.
A menina então, já dentro do ônibus, no cantinho apertado entre as pernas da mãe e o braço da poltrona, escondeu o rosto na janela e deixou que o coração e o entendimento escorressem pelas faces e pelo vidro.
Abanava ao trio lá fora.
Dizia adeus ao seu porto.
Lavava o sangue com o sal de seu amor.

Mãe de Cachorro

2009-01-03T04:07:00.007-02:00

Ganhei da Ana Paula o selo Mãe de Cachorro.
Eu e outras pessoas, algumas das quais conheço como blog amigo.
Fiquei muito honrada de estar nesta lista, na companhia daquelas pessoas.
Não sou propriamente uma mãe de cachorro. Se fosse, provavelmente me seria tirado o pátrio- poder. Não paro em casa, não tenho horários. Até minha gata Sophia, sabidamente independente, sofria de "mancanza". Era super carente, tadinha. Mas me ensinou, e muito, a me virar.
Um dia, vou ter um cão. E vou poder passar muito tempo em sua companhia.

Brigada Ana, pelo selo e pelas coisas gentis que dizes na entrega.

PS. A mãe da Ana, que também é mãe de cachorro, o Otto, está de parabéns hoje.
Pelo seu aniversário . Muitas felicidades.
Pelos filhos que tem.
Beijão para D. Conceição.

Últimas linhas do Ano

2008-12-31T22:44:00.004-02:00

"Então é natal..."
Já era! Foi.
Resta esperar o próximo. E, como disse minha amiga Ju, fazer de tudo para que ele demoooore bastante para chegar.
Esse passou Suuuper rápido. Chegou e foi.
Para mim, como para tantos, o ano inteiro passou muito rápido.
E não vou dizer que não vi passar.
Embora a idade tenha lesado bastante minha visão física ou externa, fez exatamente o contrário com a outra visão.
Falo de uma visão mais sutil. Ampliada, que percebe inclusive e principalmente as coisas que não se vê.
Vi cada dia desse ano que passou. E em muitos deles desejei um bonus de algumas horas a mais.
Esse ano, vivi o tempo todo e cada vez mais conscientemente a sensação de que a vida é curta. Que "o tempo ruge" como diz Anamaria. Cada vez mais tenho a certeza de que cada minuto tem que ser intensamente vivido. Como se fosse o último.
Claro que, vivendo assim, fazendo as coisas de última hora, sempre atrasada, sempre achando que dá tempo de fazer alguma coisinha a mais, eu acaba não dando conta de tudo.
Acabo não conseguindo encontrar todas as pessoas que queria, fazer todas as coisas que gostaria e planejei.
É muuuito difícil viver no meu ritmo.
Às vezes até para mim mesma.
Com relação ao Natal, por exemplo: funciono, há muito tempo, praticamente na contramão de todos os outros, ou da maioria das pessoas que conheço.
Há muito tempo que, por via das circunstâncias, não passo aquele Natal de Família, junto com a minha família (mãe, irmãos, tios, primos...). Coisa que costumávamos ter, quase como religião, até que morreu minha avó, a grande Matriarca do clã.
Já naquela época, devido a minha escolha profissional, deixei de ir em muitos Natais.
Ficava em casa, ou na cidade onde moro, esperando os "meninos e meninas Jesus" nascerem.
Ia encontrar amigos. Ou simplesmente ficava verdadeiramente em casa, só. Não sozinha. Na minha companhia. Com a Sophia a minha gata. Com filmes incríveis. Com ótimos livros. Às vezes com, às vezes sem enfeites natalinos a minha volta.
Às vezes tendo realmente que sair de casa para aparar ou arrancar algum Jesuzinho do ventre materno.
Toda aquela azáfama de compras, enfeites, receitas, ceias, como as "Jóias da Família" contou ficava para mim, como sendo vista através de um túnel, uma vitrine, uma tevê .
Com a desculpa de outras coisas por fazer, apenas observava, sem mergulhar com unhas e dentes na loucura consumista obrigatória.
Este ano foi diferente, ainda mais.
Com meu filho, que mora fora, combinei que passaríamos juntos. Em NY. O templo máximo do consumismo. O ponto do planeta mais falado, mostrado e festejado, em natais Hohollywoodianos.

Com a crise, a queda do mercado, a alta do dollar, esse seria nosso presente máximo.
Andando na quinta avenida, na Madison, na Broadway, passamos por milhares e milhares de pessoas de tudo quanto é nacionalidade, raça e credo.
Estávamos em Babel.
Embora houvesse por todos os lados milhares de enfeites e músicas de natal, as pessoas olhando, comprando, dizendo Christmas Christmas o tempo todo, tudo parecia uma azáfama geral e não realmente as vésperas do Natal.

Jantamos tranquilamente num restaurantezinho charmoso que encontramos numa praça e fomos para o hotel descansar depois disso.

Foi um natal cheio de paz e tranquilidade. Em família reduzida. Mas rodeados da lembrança de todos os nossos queridos. Conversando "del più e del meno", dos parentes, dos amigos, como há muito não fazíamos. Comemos bem, bebemos um bom vinho, e comungamos um Natal muito feliz.

Então, foi-se mais um Natal.

E chegamos no último dia desse ano de 2008.

Que começou numa festa com amigos depois da São Silvestre, em Sampa.

Que foi inteiro corrido. Que me permitiu fazer uma porção de coisas novas. Que me permitiu ir longe.

Depois de muito tempo, foi um ano, com férias deliciosas, com viagens, com reencontros maravilhosos.
Revi amigos de tanto tempo, revivi emoções, vivi novas.

Comecei este blog. Onde pela primeira vez tive coragem, no início disfarçada, depois escancaradamente, de mostar coisas muito íntimas minhas.

Publiquei, pela primeiríssima vez na vida, 3 poemas em um livro de verdade.

Poderia, e gostaria até de fazer aqui uma lista dos pontos altos do ano como a Aline.
Mas, comigo o tempo sempre ruge, sempre é pouco, sempre é muito.
Já não vou mais fazer nada disso.

Também não vou fazer minha lista de intenções. Tenho-as muitas. Se fizesse seria igual ou muito parecida com a da Vanu, que fez logo uma carta e pendurou-a em seus lindos varais.
A mais linda que li nos últimos dias.

Vou só deixar aqui o meu muito obrigada, o meu carinho e o meu desejo de um Ano incrível para todos os meus amigos, os meus leitores, os meus interlocutores mais que válidos que tenho encontrado pela blogosfera e por essa esfera azul onde vivemos.

O meu desejo de um ano cheio de tudo o que nos leve mais próximos, uns dos outros e de nós mesmos.
Nos vemos ano que vem.

Avião rumo à Panamá City

2008-12-23T22:00:00.003-02:00

E nem acredito que estou aqui, nas nuvens, sozinha, indo para NY, que vou conhecer com a pessoa mais importante no mundo para mim neste momento.
ANDRÉ.
Meu filho querido, que tem mais idade hoje do que às vezes me sinto.
Pois parece que basta colocar sobre a pele, uns jeans desbotados, umas botinas e uma camiseta da Minie, e se pode ter a idade que se queira.
E o filho que se teve, quando vinte e muito poucos anos, é a parte irmã de tua alma, que caminha independente e segue já uma outra luz.
Mas vibra na mesma dissonância.
E reverbera as mesmas cores.
Com "quês" de diferente intensidade.

E do avião, Panamá City parecia estar numa outra dimensão do tempo.
Seus gigantescos arranha-céus a beira d'água, flutuando na janela de nuvens entre o mar, espelho plácido pacífico, e as montanhas, doce folguedo a verdejar moldura e cuidado.
Viajar é irreal.
Preciso como navegar.
Necessário como viver.

Vista aérea de Panamá City de:www.costaricapages.com/panama/blog

Diacronia

2008-12-19T21:29:00.004-02:00

Era 13 de junho de 2008.
Finalzinho de tarde, o sol já se abaixando por detrás dos prédios, mal tocava os chorões da beira do canal.
Sua luz dourada afagava de leve os ramos pêndulos.
Não fazia exatamente frio, como já há muitos anos.
Estávamos indo comprar os últimos ascebípes para a festinha do meu aniversário.
Falávamos. Como sempre que estamos juntas. Falávamos.
Como é bom fazer isso com algumas pessoas.
"Interlocutores válidos", não são todos. São raros. São poucos.
Sandra É.
De repente a cena. Irrompeu autoritária.
Silenciamos.
Quase rezamos.
Quase choramos.
Ficou em nossa retina.
Não sabemos a história. Não sabemos aonde ia.
A moça cega, levando um bebê ao colo, embrulhado em uma manta quase fina, caminhava pelo gramado à beira do canal do rio, que passa lá em baixo. Ladeando os chorões que balançavam seus ramos a impulsiná-la.
Não sei como, firme e decidida.
À beira do rio e à beira da estrada.
Os carros impacientes à luz do fim do dia.
Indiferentes as vidas que margeiam. Com seu alvoroço de sons e pressa.
Quase paramos.
Tudo.
Passamos.
Com o nó amarrado na garganta.
Com orgulho por ela.
Com pena de nós.
Foi um forte presente. Quase imperceptível.
Como um sôco.
Como uma porta batendo.
Como um raio isolado numa tempestade de verão.

Hoje, com o dia ainda cinza. Antes do sol se decidir se ficar ou partir.
Para me acordar eu li

LUZ

Nunca foi casada,
Nem vai de mãos dadas.

Não conheceu beijo,
Nem talvez desejo.

Do ato só lembra
O sopro na orelha...

Ao filho carrega,
Aquecido, a cega...

Do livro: Recordações de andar exausto
de Mayrant Gallo

Minha amiga Elizete

2008-12-17T20:33:00.006-02:00

Já trabalhamos juntas.
Corremos juntas.
Viajamos juntas.
Ela foi um presente que ganhei quando fui trabalhar em um lugar equivocado.
Hoje ela reclama que quase não nos vimos este ano. E pouco estivemos juntas.
Ela tem razão.
O tempo passou muito rápido???
Ou fomos nós que corremos pouco???
Whatever!!!
Hoje ela me mandou um presente, que agora coloco aqui com o texto que veio junto.
Obrigada minha amiga.
Estou dividindo com todos os outros meus amigos.
E estou inaugurando com isso um novo jeito de blogar.
Por isso agradeço a ti, o presente. e a Bípede, a idéia.
Espero que ela veja e também goste. Tanto quanto eu.
Espero que todos que me visitam, gostem.

Esse vídeo foi achado jogado nos escombros da antiga gravadora dos Beatles (Abbey Road Studios) e mostra uma sessão de gravação de GET BACK.
Como key board das gravações, o pianista negro americano Billy Preston ...
Assistindo à gravação - lá pela altura do minuto 02:12 aparece bem rápido um tal de Mick Jagger!

Do excelente "A vida às Cores"

2008-12-17T11:45:00.004-02:00

Especilmente para Bípede Falante, um cartão de natal que gostaria de ter sido eu a criá-lo, mas tomei a liberdade de emprestá-lo à outra maravilhosa bípede.

Para todos os bípedes do sul que estão vivendo em tempo real, extraordinário e terrível essa vida do avesso e desmoronada.

Também para tantos outros bípedes amigos, que bem sabem do que se está a falar.

Apesar de tudo, ou por isso mesmo, Feliz Natal.

black & white / preto e branco

o avesso da vida é vida também. tal como é vida a vida que se desmorona. tal como é vida esperar que a poeira da vida assente. viver a vida é vivê-la desmedida e não temer a raiva, não temer o desengano.

Vivi

2008-12-15T04:44:00.007-02:00

Do outro lado da fronteira, passada a Catarata, a vida que fervilha é de uma outra qualidade e espécie.
Dói. Se espreme na multidão. Se espreme para viçar no meio da balbúrdia e do caos.
Os pássaros trinam os apitos dos guardas, as buzinas são outras aves nervosas em arritmias espasmódicas.
Os homens, esses grasnam suas mercadorias baratas num preço de esmola.
As lojas são tristes. Sujas as ruas, que se precipitam em outras sem certeza de seus caminhos.
As mercadorias empilhadas por cima das pessoas, dos balcões, das vitrines, vão sendo arrastadas em grandes sacolas.
Em ombros, bicicletas, carros e ônibus, vão se escoando lentamente na interminável fila.
O ar é denso, quente, não serve para respirar.
É parado, não serve para trafegar.
Os pulmões entorpecem. O coração quer gritar. Quer parar. Corre então para fugir à tortura asfixiante do universo falso das lojas.
Não há já, escapatória.
O rio passa indiferente.
Sua queda é inexorável e bela. Seu troar aqui não é ouvido.
As tristes canções dos bizarros seres que aqui se transportam, transformam o local numa dicotomia que agoniza.
Do outro lado da ponte, o lado de cá, o nosso, as coisas tendem a melhorar.
Para serem vistas.
Paga-se mais caro o ar puro que ali se tenta, sem pudor, usurpar aos pássaros.
As aves não são de arribação, as pessoas são.
"Quero chorar, não tenho lágrimas". O sol sequestrou-as devolvendo a beleza às cataratas.
Correr nem é preciso nem muito menos valioso.
Correr é delicioso mergulho no coração do bosque rumo à queda d'água.
Seus olhos, Iguaçu, não me guardam na memória.
O coração estertora ainda a lembrança.
Voltar é a única coisa a fazer.
Três meses depois, nascer e festejar as lágrimas brotadas do arco-íris que emoldurava a queda.
A água segue sempre a sua forma. Initerrupta.
Inunda o ser.

Pessoa

2008-11-26T07:59:00.003-02:00

Poema em linha reta

Fernando Pessoa
(Álvaro de Campos)

[538]

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo,
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó príncipes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que venho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

No Sem cerimônias, o blog de uma amiga, o post I don't Know, me fez pensar em Pessoa, e em muitas coisas que ele escreveu. A poesia gera poesia na vida, no pensamento. Ler o pensar faz a gente pensar, lembrar, pensar... esse processo é vivo, dinâmico e excitante. Nem sempre nos faz feliz, pode mesmo nos deixar muito, muito angustiados, nos fazer sentir a grandeza ou a infinitude de nossa pequenes. Mas nos joga adiante. Sempre adiante, em busca quem sabe do alento do vazio da ausência do pensamento, esgotado em si mesmo, onde tudo forma um vasto nada.

Empréstimo

2008-11-26T00:02:00.006-02:00

Antes de dormir, quem sabe, finalmente, um último olhar para esse novo mundo e meus novos amigos.
Um dos meus cantinhos preferidos: O Caderno de Saramago.
Espero que ele não se importe. Teria pedido se fosse possível, e eu soubesse como.
Aliás, tenho uma amiga que tem convite e vai ao evento de lançamento do novo livro dele - A viagem do Elefante - em Sampa. Que inveja! Eu adoraria.

Ontem ele falou da tristeza que se abate na minha querida terra natal: Santa Catarina. Itajaí, Blumenau, Balneário Camboriú, amigos, parentes, conhecidos, queridos desconhecidos, todos abraçados, assustados, num grande cataclisma. A natureza seguindo seu curso a despeito de todas as intervensões do homem. Ou mesmo a propósito delas.

Hoje ele fala de nós, dos blogs. Sei que sei o que ele diz. E me senti parte de um grande mundo.

A página infinita da Internet

By José Saramago

Acabamos de sair da conferência de imprensa de São Paulo, a colectiva, como dizem aqui.
Surpreende-me que vários jornalistas me tenham perguntado pela minha condição de blogueiro quando tínhamos atrás o anúncio de uma exposição estupenda, a que é organizada pela Fundação César Manrique no Instituto Tomie Ohtake, com os máximos representantes e patrocinadores, e com a apresentação de um novo livro à vista. Mas a muitos jornalistas interessava-lhes a minha decisão de escrever na “página infinita da Internet”. Será que, aqui, melhor dito, nos assemelhamos todos? É isto o mais parecido com o poder dos cidadãos? Somos mais companheiros quando escrevemos na Internet? Não tenho respostas, apenas constato as perguntas. E gosto de estar escrevendo aqui agora. Não sei se é mais democrático, sei que me sinto igual ao jovem de cabelo alvoroçado e óculos de aro, que com os seus vinte e poucos anos, me questionava. Seguramente para um blog.

Vida Parida

2008-11-25T06:50:00.005-02:00

Meus olhos ardem do pouco dormir.
A vida não para.
A vida urge e atropela.
É bela.
É dura.
É doída.
É cumprida no seu viver.
Meus olhos se querem fechar.
Dormir, descansar.
Por alguns momentos nem sentir, só sonhar.
A água da vida inunda a cidade e traz a morte.
A água da vida escorre sua origem trazendo a vida.
As vezes as barreiras devem ser cortadas, desviadas.
A vida substitui a vida e "o tempo não para".
Viver não é mais que o choro do nascer.
Viver não é menos que a dor de a cada instante morrer.
Morrer é sublime.
Viver é frenético e sublime.
Viver é querer e se reinventar.
Não dormir mas acordar.
Viver é cantar. A dor de vir. A dor de voltar. A dor de passar.
Dormir é se reinventar, para hoje, acordar.

Um Camões emprestado

2008-11-25T06:10:00.002-02:00

Tirado dos comentários no blog Palavras Soltas
presente para ela de Eugênio .

"Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades,
Muda-se o ser, muda-se a confiança;
Todo o mundo é composto de mudança
Tomando sempre novas qualidades

Diferentes em tudo na esperança;
Do mal ficam as mágoas na lembrança;
E do bem, se algum houver, as saudades

O tempo cobre o chão de verde manto,
Que já coberto foi de neve fria,
E em mim converte em choro o doce canto

E afora este mudar-se cada dia,
Outra mudança faz de mor espanto,
Que não se muda já como soía"

SOPHIA

2008-11-06T12:54:00.026-02:00

Sophia, a gata que herdei de meu filho, minha companheira há 10 anos, morreu dia 4/10.

Quando viajei, logo após o feriado de 7 de setembro, levei-a para ficar com nosso amigo Humberto, que já a havia hospedado e abrigado ano passado quando também parti por um período de 20 dias.
Ela foi, com sua aparência tranquila, seu olhar inquisidor e seu coraçãozinho batendo forte e rápido, como sempre faz quando a tiro de casa.
Durante minha estada fora, teve uma nova crise pulmonar, de um problema já conhecido de Ferdinando (seu anjo da guarda disfarçado de veterinário), que foi prontamente tratada e melhorou sem renitências maiores.
No dia seguinte à minha chegada, recebi um e-mail de Humberto:

humberto - O FELIX

QUANDO ESSA MISSIVA CHEGAR EM SUAS MAOS.... ESTAREMOS LONGE.

SOFIA AGORA É MINHA E NAO MAIS SAIRÁ MAIS DAQUI.

NEM PROCURE AJUDA.!!!!! MUDAMOS.........TODOS OS GATOS DA AGUA VERDE ESTÃO SABENDO... INCLUSIVE OS CÃES AMIGOS !?

VOCE NAO É MAIS BENVINDA NESTAS PARAGENS.

FOMOS!

P.S. ELA ESTÁ BEM, FELIZ, CHEIROSA E TUDO VIU! MANDA LEMBRANÇAS E VALEU POR TUDO.

Achei-o divertido e entrei prontamente no jogo respondendo no mesmo tom:

QUERIDO FELIX....

NÃO SE PREOCUPE, NÃO SEREI EU A INTERVIR EM VOSSO CASO DE AMOR.
POR QUEM ÉS MEU AMIGO!?!?

HÁ MUITO QUE SEI DO CORAÇÃO DOS SERES SOLITÁRIOS E QUANTO ELES GOSTAM DE SE ENCONTRAR.
TOMEM SEU TEMPO.
DEVO AVISÁ-LO NO ENTANTO, QUE SOPHIA, ESPECIALMENTE , É UMA ALMA LIVRE QUE SE DEIXA FLANAR AO DOCE BALANÇO DOS BRAÇOS DE DOCES GATOS MAS PERMANECE SEMPRE FIEL A SUA ESSENCIA FEMININA.
QUANDO FOR O TEMPO, SEGUIRÁ SEU CAMINHO.

ENQUANTO ISSO, MEUS VOTOS SÃO DE SUBLIME GOZO DE VOSSA FELICIDADE.
E, SE APARECER POR AÍ, SERÁ COMPLETAMENTE NA PAZ, COM GATOS E CACHORROS, APENAS PARA CORDIAL VISITA A DESFRUTAR DE VOSSO LAR FELIZ.

NOTO AINDA QUE ESTAS PARAGENS DE CÁ, ESTÃO E ESTARÃO SEMPRE ABERTAS. E TODOS OS GATOS SERÃO BEM VINDOS.

VÃO! SIGAM SEU CAMINHO, SEJAM FELIZES SEMPRE.
E ATÉ NOSSOS CAMINHOS NOVAMENTE SE ENCONTRAREM.
GRANDES BEIJOS

CARPE DIEM.

No dia seguinte ao final da tarde Humberto me ligou preocupado que Sophia não estava bem. Tinha vomitado o que comera e não estava comendo mais, limitando-se a ficar quietinha enroscada num canto parecendo triste e fraca.
Brinquei, dizendo que era tudo resultado do choque em saber-se sequestrada em sua saudade.
Ele revidou dizendo que era bruxaria minha e que então a traria no dia seguinte para casa.
O sábado foi de chuva quase ininterrupta e quando cheguei em casa, voltando com as botas lavadas de uma rápida saída aos bancos, lá estavam, os dois a minha espera.
Ela estava no chão xadrez da minha cozinha deitadinha em cima de suas patas, como uma Esfinge com a cabeça abandonada a devaneios e não questionamentos mortais.
Quando me viu e a tomei nos braços, seu coração disparou e me olhou demoradamente com seu olhar tranquilo parecendo dizer-me: que bom te ver e estar em casa. Foi um momento aconchegante embalado pelo ritmo da chuva lá fora.
Servi-lhe comida e água no seu cantinho costumeiro que, talvez para me agradar, ela fingiu experimentar.
Era já passada a hora de nós também comermos e saímos para almoçar. Humberto ainda estava meio preocupado com a aparente fragilidade dela, mas lembrando-me de outras vezes em que me separei e voltei e da reação de minha amiga, acalmei-o dizendo que ela ficaria bem.
Foi o que realmente acreditei, apaziguada que estava pela doçura do nosso reencontro.
Conhecia aquela sensação, aquela calma recepção, aquele continente imenso de capacidade de solidão que sempre invejava e questionava nela o ensinamento.
Como diz Carpinejar, "a solidão deixa a gente inteiro".
Sophia conhecia isso profundamente e lhe rogava ensinar-me.
Em todos esses anos, desde que veio cá para casa, em primeiro lugar e principalmente para fazer companhia e pertencer a André, meu filho, se estabeleceu entre ela e eu, uma cumplicidade, um acordo, um contrato, um sei lá o quê, de entendimento e aprendizagem. Era mútuo. Conversávamos. Nos entendíamos. Nos fazíamos companhia.
Isso era o mais belo. Fazíamo-nos companhia mesmo a distância. E ela sabia como ninguém, ou como só os gatos sabem, ficar só e inteira. Esquentando a casa. Amaciando a mesa. Aconchegando o sofá.
Acho, que, depois de todos esses anos, nessa convivência caseira, quase clausura, de gato de apartamento, havia ultrapassado sua condição felina.
Tinha hábitos de gato, com manias de gente, e obséquios de cão.
Vinha me receber à porta a qualquer hora que chegasse. Salvo quando por qualquer razão, estivesse de mal comigo.
Namorava o cão da vizinha diagonal. Gostava dos cães. Perto deste, estacava soberba, deixando-o cheirá-la e examiná-la maliciosamente.
Quando ele não estava, alisava-se lânguida em frente à sua porta, sempre que tinha oportunidade de fresta aberta.
Outros cães, olhava curiosa. Não importando seu tamanho. Parecia procurar entendê-los e ao mesmo tempo confessar-se incapaz.
Outros gatos observava desconfiada. Se invadissem o espaço de dentro de minha porta enfrentava-0s agressiva e desafiadora.
Na clínica veterinária ou na chácara, concedia que transitassem a sua volta, mas sem muita intimidade.
Já não era só uma gata.
Depois do almoço, naquele sábado chuvoso, resolvi ir ao cinema e de lá voltei completamente mexida com a força do filme. O Ensaio Sobre a Cegueira.
Abri a porta, acendi a lanterna do hall e estranhei a falta da recepção de minha amiga.
Entrei chamando-a sem receber resposta, já imaginando se havia esquecido a porta de meu quarto aberta para encontrá-la submersa em minhas cobertas.
Ainda na penumbra do apartamento iluminado pelas luzes externas, divisei-a no chão da cozinha deitada esticadinha como costumava em dias de sol.
Ao tocá-la sua rigidez penetrou-me a mão, estarrecedora.
Tinha se despedido de mim definitivamente.
Como se ao espreguiçar-se, tivesse saído de si e esquecido de voltar. Os olhos abertos como a divisar outros campos.
Fiquei perdida. Chorei convulsamente o meu atraso. Chorei o filme. Chorei os olhos abertos dela. Chorei sua despedida doce e calma.
Coloquei-a deitada em sua cesta e assim a enterramos no dia seguinte, debaixo de um tímido sol ainda molhado da chuva do dia anterior.
Seu pelo branquinho e macio aconchegando-a no frescor da terra, onde está agora, rodeada de plantas e pássaros.
A casa ficou com a presença de sua falta.
O silêncio e a solidão agora são meus por inteiro.
Compartilho com sua lembrança a gratidão do que me ensinou.
Quis entender minha dor e escrever algo para guardá-la de outras formas.
Não conseguia no entanto concretizar o que pensava e sentia.
Passei alguns dias em momentos esparsos a olhar suas fotos e a continuar desejando registrar o sentimento, sem ser capaz.
Uns 20 dias depois, ainda sem ter sido apta a organizar meus sentimentos e escrever alguma coisa em forma de despedida à minha amiga querida, passeando pelo blog do poeta Carpinejar, encontrei uma crônica em que falava da morte do gato de seu amigo, acontecida dois dias depois da partida de Sophia.
Chorei novamente emocionada e escrevi a ele pedindo se poderia colocar seu texto aqui, enquanto não conseguia achar as palavras que precisava para dizer o que queria.
De alguma forma e por alguma razão, esta resposta e concedência só me chegou ontem, pela própria pessoa do poeta.
Hoje, de alguma outra forma, quando aqui sentei para postar a sua crônica em homenagem, despedida e acalanto à Sophia, comecei a escrever o que deveria ser apenas um bilhete explicativo da postagem dum texto não meu.
E de meus dedos acabaram-se derramando todas estas palavras e frases.
Pode parecer fútil, piegas e idiota toda essa despedida. Afinal, não estou falando, de uma pessoa.
O mundo urgindo em acontecimentos, a crise, a fome, a presidência dos EUA.... e eu emaranhada em meu novelo de sentimentos em relação a uma gata.
Não tenho explicação.
Tinha a necessidade. O desejo. A lembrança.
Fiz o que precisei e quis.
Com a autorização verbal do poeta, incluo a sua despedida de Oliver. Esta, sublime e bela. Escrita com a verve, a clareza e o talento que eu queria ter.

Obrigada poeta.

Segunda-feira, Outubro 06, 2008

ALMA DA CASA
Para Oliver, Luiz, Simone e Helena

Fabrício Carpinejar

Nunca fui fã de gatos. Era menino de quintal, e os fundos da casa pediam cachorros, para latir e proteger a família. Nenhum menino na escola dizia, é curiosa a evocação, que tinha um gato. Todos declaravam nas redações escolares que tinham um cachorro. Não sei onde os gatos viviam. Eles se multiplicavam nas muradas e antenas. Disparavam atravessando as avenidas, com uma velocidade espantosa, pulavam grades e cercas.

Enterrei seis gatos, apedrejados e enforcados pela maldade dos guris grandes do bairro. Jogados no terreno baldio ao lado da minha residência. Busquei os mortos com carrinho de construção e usei o avental da mãe como máscara de médico. Os guris grandes eram apelidados de girontes, mistura de girafa (pela altura) e mastodonte (pela truculência). Enterrei perto da horta, os cachorros respeitaram o luto e não uivaram. Um gato morto é um anjo sem asas. Mas achava que o gato merecia ser deitado no telhado, já que ele é mais céu do que terra.

Espero ter sido respeitoso com os felinos. Armei uma cruz com a data e o nome do dia. Repousei pedras como braços da chuva.

E compreendi o motivo secreto do gato não aparecer em minha infância. Gato é bichano de adulto, ou de criança superdotada. Há muita solidão nele para se agüentar quando pequeno. Descobri que os pais dos meus amigos cuidavam de gatos, que andavam sorrateiros pelos escritórios, desligando o abajur e vigiando as tomadas pelos cantos.

O gato não é como o cachorro, que lambe, pula, traquina logo no primeiro abraço. O gato estuda geometria. Não depende de nosso gesto para existir. Ele se aproxima devagar, como uma almofada e não mendiga ternuras. Espera o instante exato da amizade para merecer o amor e se vira para facilitar as cócegas. Não mexe o rabo como um ventilador desesperado no verão. O gato é silencioso como um ar-condicionado. Quente, frio. Tem controle remoto. Eu nunca sei de onde vem, pois já estava na sala antes de enxergá-lo. O gato é o antigo morador de qualquer casa. Conhece a planta da água oculta e as ramificações da umidade.

Curioso, mas não indiscreto como o cão. Atento, mas não fofoqueiro. O gato é quando calamos e não estamos tristes.

Recebi telefonema de Luiz Ruffato. Não reconheci sua voz. Vazia, sem rompantes, um tom impessoal de catálogo telefônico.

- O que houve, mano?

Seu gato Oliver estava se despedindo. O rim parou. Havia se recuperado milagrosamente nos últimos dois meses e voltou a sentir a falta de fome e se aninhar na morbidez das cortinas.

Quando conversava com Ruffato e Simone no apartamento deles em Perdizes, Oliver ficava alteado na janela e ouvia a música de fundo de nossos timbres. Um conselheiro sábio, confidente dos muros, que nos indicava a verdade pelos bigodes. Concedeu a pata algumas vezes, com discrição, um cumprimento honesto. Não mais do que isso, para não confiar em demasia nos costumes. Seu pêlo era a barba linda que teria se não convivesse com a lâmina.

A luz seguia Oliver pela casa, como uma palavra favorita. Abria clareiras pelos aposentos. Iluminava a mesa com sua toalha de olhos.

Se o homem é a alma da rua, se o cachorro é a alma do pátio, o gato é a alma da casa. Oliver reembolsou minha solidão. Eu o amo como se eu nunca tivesse existido. Sei agora desaparecer para não morrer.

10 de Agosto Dia dos Pais

2008-08-10T22:06:00.004-03:00

Os que me conhecem a mais tempo ou mais, sabem: Dia dos Pais nunca foi meu dia.
De pequena, Dia das Mães, era dia de dar presente que ganhava em concurso de redação da Hermes Macedo.
Ganhava todo ano. Minha mãe era a minha heroína. Minha Joana D'Arc que só foi ser queimada na fogueira de minha rebeldia adolescente.
Dias dos Pais eu sumia. Nem redação fazia. Acabei até na diretoria por insubordinação. Pelas mãos da D. Celeste, a professora da quarta série, severa e irredutível: Tem que escrever! É trabalho, vale nota. Todo mundo tem pai.
Eu não!
Claro que tive. Ateu é aquele que tenta negar e não quer acreditar, nega o que é.
Tive pai.
Pior. Lá em casa ele sempre foi: o pai da Mariane.
"Tu és igual a teu pai" - dizia minha mãe quando me censurava teimosia, egoísmo, rebeldia, insolência.
Mas eu não tinha pai. Ele nunca estava lá. Ele não sabia e não soube ser pai.
Pai foi drama. Orfandade. Defeito para mim.
Muito tempo.
Foi errado. Foi "O Erro"! Da minha mãe.
Foi história de brigas, de surras, de sumiços.
Até de polícia.
Foi jogador. Bígamo. Matador.
Self made men. Auto ditata. Jornalista. Radialista.
Quando fiz 18 anos, no dia do meu aniversário, me deu de presente, no seu programa de música regional, às 6:00h da manhã, a música "Chinininha Linda", tocada a todo volume no corredor de banho do pensionato em que morava. Graças a minha amiga Roselete, que sabia antecipadamente do evento comemorativo. Aproveitou que entrei no box de banho e reuniu todas as outras para presenciar minha saída sem roupa, e sem jeito. Vermelha do vapor quente do banho no ar gelado do inverno de Florianópolis, e da vergonha, embaraço de ser o alvo de tal homenagem. Brega.Caipira.
Nessa época, cheia da minha senhoridade de estudante de medicina do primeiro ano, e nos anos seguintes, o encontrava esporadicamente.
Ia almoçar em sua casa ou no restaurante de seu cotidiano. Ele me contava histórias da sua vida, de homem, de jogador, de aventureiro.
Contava "causos".
As vezes conseguia arrastá-lo para a Marrocana, a boutique mais "in" da cidade, onde lhe extorquia uma bata indiana ou uma calça da Mc Queen o jeans mais incrível e caro que, para mim, existia.
Conhecia seus amigos de jogo e de rádio.
Gerava infindáveis e até doentios ciúmes em Lena, minha meia irmã, filha de seu primeiro casamento, que nessa altura vivia com ele, para mim, suspeitamente.
Quando fiz 15 anos, e ganhei uma festa enorme na casa de minha avó, da qual tenho, hoje ainda, um album cheio de fotos dos amigos daquele tempo: a turma de 76, fiquei até o último momento, esperando que ele se mostrasse. Aparecendo magicamente, tranzendo-me um lindo presente, fazendo-me uma surpresa.
Maior que a que tinha tido meses antes ao descobri-lo, depois de uma busca detetivesca, vivendo em Porto Alegre, editando uma revista para a Sociedade Gaúcha de Engenharia e pai de dois irmãos mais velhos do que eu, de existência até então, completamente insuspeita.
Mas nada. A festa transcorreu divertida, com muito doce, muito Cuba, muita dança de rosto colado, de luz negra, de várias gerações comungando um sentimento de mundo de pantalonas, e ainda um certo clima de "o sonho não acabou". "Esse é um país que vai pra frente...."
Muitos mais pais tive naquele e em outros dias da minha vida.
Tio Luciano, o autor das fotos. Tio Otto numa delas dançando com a Tia Aparecida.
Meu pai, foi sempre meu lado esquerdo. Meu lado errado. Meu lado incerto.
Mas pensando bem, também meu lado cigano, meu lado livre, rebelde.
Fisicamente, sua passagem foi meteórica em minha vida. Era uma estrela totalmente cadente.
Para ele exprimia desejos, que sabia, jamais se realizariam.
Me encantava a luz dos fogos de suas aparições que invariavelmente deixavam chamuscas em minhas vestes, em minha alma, em minha mãe, em meus irmãos.
De um jeito ou de outro, vivemos todos sempre esperando que um dia ele aparecesse para assumir o cargo no qual tinha sido investido, mas que nunca lhe serviu, nunca lhe vestiu. Não tinha as suas medidas. Não lhe cabia.
Não foi capaz de representar, nos moldes ditados, um papel que muito pouco ensaiou ou assistiu.
Despiu-se do papel de filho antes de poder sê-lo. Teve ele também um pai itinerante. Tropeiro. Viajante.
Viveu depois o que aprendeu: Partir. Viajar. Aventurar-se.
Caiu no mundo e não nas suas regras.
Vivia quebrando e invadindo ou evadendo-se de suas fronteiras.
O pai que tive, que me sobrou deste, foi criado em minhas fantasias de bem e de mal.
Foi o que fugiu do retrato falado pela mágoa da minha mãe.
Como ele do seu, fui filha da sua ausência. Ela me constituiu.
Meu ateísmo é de pai. Seu nome me está gravado em letras vazias. A função que as preencheu foi dos empréstimos que fiz. Do meu avô, dos meus tios.
Dos remendos fiz o pai que quis. E desbravei o mundo e a vida assim.
Fui meu pai em mim.
Era livre das proibições de fora.
Elas vinham de dentro. Da interdição que eu inventava.
Podia inventar um pai a cada dia. Uma história diferente cada vez. Todos os motivos para a sua ausência.
Todos os enredos que quisesse.
Depois, sonhei todas as vinganças. Todos os perdões. Todas as psicanálises.
Fui Electra e Édipo.
Fui Cassandra e até Clitemnestra.
Passeei toda a mitologia, todo o reino das fadas e das bruxas. Todos os contos.Os quatro cantos do meu mundo.
Fiz terapia.
Não fui no seu enterro.
Da última vez que o vi, sentado no sofá da sala do meu apartamento, tinha a face com a pletora de sempre. Os cabelos já não mais tão impecavelmente englostorados. A roupa um pouco puída pelo longo tempo de uso. Um copo de whisky na mão a despeito de sua insuficiência cardíaca galopante, e me disse:
_ Pois é. Eu vivi. Certo ou errado. Eu vivi.
Não me pediu desculpas. Não se arrependeu de nada.
Foi a última vez que nos falamos. Levei-o depois embora e o deixei em seu hotel.
Eu acho. Não me lembro bem.
Hoje, não sinto mais a sua falta. Foi a sua falta que foi meu pai.
Ela me ensinou uma porção de coisas.
Ela, procurei nos homens que conheci, por muito tempo.
No pai de meu filho por exemplo.
Ela me aprendeu.
Hoje, comprei chocolates com licor e cereja. Comemorei o Dia dos Pais.

Convite

2008-07-11T08:13:00.005-03:00

Começou ano passado, quando conheci Juliana,
Me contou que escrevia, bordava e cozinhava
E que tinha um Blog.
Visitei e gostei. Lembrei do que há muito começava
Sem coragem de andar.
Resolvi experimentar.
Comecei aqui a postar, coisas que gostava.
Comecei a contar às pessoas, que acretidava,
pudessem também gostar.
Uma amiga animada, paciente, dedicada,
me mandou um endereço.
Arrisquei, ousei e me mostrei.
O primeiro resultado, em papel impresso, registrado
Na forma mais querida e almejada.
Um livro. Com meu nome nele inscrito e um pouco da minha alma gavinha
Compartilhada.
Feliz no conjunto. Muito bem acompanhada.

Conto do Negócio

2008-07-10T23:54:00.000-03:00

Tudo dera absolutamente certo. Sua vida começara da maneira certa e tudo fora caminhando como esperado.
Não nascera em berço de ouro, nada disso, mas no lugar certo, na família certa, na hora certa.
Seus pais eram os que tinham dado mais certo nas suas respectivas famílias. Ambos vindos daquelas típicas famílias de classe média, com 2 irmãos mais novos. Tinham escolhido a medicina e eram felizes no que faziam. Só um erro. Não tinham conseguido se acertar juntos. Talvez por serem, cada um à sua maneira, inteligentes e voluntariosos demais. Haviam mergulhado separadamente em seus trabalhos, suas conquistas. Competiam. Não conviviam.
Até isso, de certa forma, tinha sido bom para ele. Competiam em tudo. Em lhe dar os melhores presentes, a melhor educação, o melhor incentivo, o melhor conselho…
Ele fora aproveitando o melhor de cada lado. Vendo os dois submergirem em seus trabalhos, decidiu que a medicina não lhe servia. Ele queria ter uma família que se reunisse às refeições em volta da mesa, conversando animada e degustando a vida.
A mãe cozinhava bem. Tradição de família. As avós faziam delícias dignas dos melhores restaurantes. Ele adorava sapear pela cozinha, sentindo os aromas, adivinhando os sabores, provando o paladar.
A mãe lhe dizia: escolha uma coisa que gostes de fazer. Trabalhe no que gosta e nunca vais trabalhar na vida.
Sua mente ágil não teve problemas em organizar tudo. Divertia-se tanto nos cursos de culinária como na faculdade de administração, onde a mágica dos números o encantava e tudo encaixava certinho.
Aos 21, com o diploma debaixo do braço, facilidade para as línguas e uma vontade de ganhar o mundo maior que o próprio, embarcou para a Europa. A Itália era a mãe de seus sabores, a França a sua roupagem, os países nórdicos sua resistência, os orientais sua extravagância, a África sua doçura e exotismo. As comidas, os costumes, os perfumes, as pessoas, tudo o fascinava e criava em seu espírito inspirações de sabores e combinações inusitadas. Pratos diferentes se materializavam em suas mãos e deliciavam quem os provava. Foi premiado pelo mundo todo.
Voltou e abriu seu pequeno restaurante. Ali, seus amigos, família, ilustres desconhecidos se reuniam sempre às refeições e conversavam, riam, bebiam e comiam.
O lugar estava sempre cheio, sua forma animada de atender, cozinhar e servir atraía cada vez mais clientes, que sempre saíam satisfeitos e voltavam.
Ela apareceu como representante de vinhos. Tornou-se freguesa. Almoçava todos os dias, jantava quase sempre. Conversava e contava estórias deliciosas.
Começou a fazer a diferença, já não era mais capaz de ficar com a sua ausência.
Um dia, após um jantar em que ela parecia, mais que nunca, não ter nenhuma pressa em tomar seu caminho, ele abriu um vinho, fechou as portas, apagou as luzes deixando somente as velas, sentou-se à sua frente, e num sorriso lhe disse, sincronizando com a música:
_ Não quero mais esse negócio de você longe de mim.
E certamente, a estória continuou…

San Valentino

2008-07-10T23:46:00.000-03:00

Eram umas 7 da noite do dia 11 de junho. Véspera do dia dos namorados, antevéspera do seu aniversário, saía para levar a mãe na casa da tia e o telefone tocou: – Oi, minha amiga!!?!?? Preciso de um favor seu!?!?!?!
Precisava que fosse intérprete para um diretor italiano que, estava na cidade para dirigir uma ópera, e o levasse assistir a um coro de crianças que faria parte do espetáculo
Ela foi. Era sábado e, fora ficar com a mãe e a tia, duas velhinhas simpáticas e faladeiras, não tinha nenhum outro programa. A amiga dissera tratar-se de um homem muito charmoso. Ele era alto, aparentava uns 50 anos ou mais, cabelo grisalho meio comprido, com profundas entradas e uma espécie de franjinha, olhar um pouco cansado, mas curioso.
Sorriu simpático e parecia divertido com a experiência. Assistiu estoicamente toda a apresentação dos inúmeros corais e pretensos artistas infantis. Saiu ao final para fumar.
Começaram a conversar na rua, em frente ao teatro, e o assunto varou a noite. Música popular brasileira, italiana, poesia, teatro, rock progressivo italiano, Vinicius, Tom, Caetano, Mina, Celentano, Pino Danielle… Recitavam-se mutuamente as letras das músicas, as poesias, os trechos musicais e poéticos do teatro, dos filmes. Enquanto giravam, a cidade flutuava na neblina dos parques, dos monumentos. Pedreira, Leminski, Ópera de Arame e o guarda local espantado com os dois malucos saltando o alambrado às 2h da madrugada para colar o nariz no vidro e olhar a escuridão lá dentro. Quase morreram de susto. Personagens desconexos os três.
Ao som do Premiata Forneria Marconi, passearam nas alturas do Tanguá, olhando as águas insondáveis que subiam em névoa. Com a manhã se aproximando, caminharam ao redor de outro lago e, na ponte de madeira, ela cantou “Chega de saudade”.
O dia amanheceu azul e ela o levou para o hotel enquanto o CD repetia: “Não quero mais esse negócio de você longe de mim”. Ele conhecia a melodia e cantava num português macarrônico de vogais abertas e ausência de nasais…
Riram muito da sua desafinação musical, espantados e divertidos com a afinação mental que os entontecia levemente.
Passaram por um outdoor gigante sobre o dia dos namorados, que o estranhou. San Valentino a giugno? Pensa te!
Tomando café com a mãe um pouco depois, ela riu muito contando as peripécias da noite. O interfone tocou e o porteiro avisou a chegada de uma encomenda. Desceu para receber o enorme maço de rosas vermelhas com um poemeto italiano, numa letra ínfima quase ilegível. Lugar comum, nenhum lugar. Riu.
Ajeitou as flores que ficaram perfumando a mesa da sala vazia.
Saiu para o sol. Dia dos namorados, ópera antiga, bossa nova, teatro, poesia, a vida dançando colorida na canção popular. “Há dias que a gente se sente como quem partiu...”.

2008-06-22T17:18:00.003-03:00

Mais de mês sem nada postar.
A pergunta vem forte, quando os que me visitam me cobram.
Será que a vida exclui a arte?
Muita pretensão de minha parte.
Li uma vez, numa entrevista da maravilhosa Fanny Ardant, que precisa-se sofrer para escrever, mas não se pode escrever enquanto se sofre. Se a frase é realmente dela não sei.
Sei que quando estou muito agitada, com muitas coisas acontecendo, a maior parte do tempo na minha vida, não consigo muito sentar para escrever.
Escrevo milhares de páginas na minha cabeça, que esvaem-se com e como os sonhos.
Anseio pelo tempo de entrar em contato com a folha branca mas não consigo o momento de desfrutá-la.
Há períodos que leio, tudo e por tudo.
Sei que requer disciplina.
Mas as vezes me sinto demasiadamente cheia de vida, eletricidade. É-me totalmente difícil concatenar idéias em letras e palavras.
Algo urge em sair de outras formas.
O diálogo com a folha fica como que enterditado.
Seria esse o tal bloqueio do escritor???
Novamente a pretensão se apresenta.
Rilke dizia nas Cartas a um jovem poeta alguma coisa do tipo, só escreva se você realmente não conseguir se imaginar vivendo sem isso. Se isso for uma necessidade tão premente como a própria vida, ou maior que ela.
Isto deve querer dizer que não seria considerada uma escritora, e menos ainda, uma poeta, para Rilke.
Ou será que isso pode aparecer de maneira diferente para cada ser que abre mão desta forma de comunicação consigo mesmo????
Penso nos grandes que amo. Pessoa, Espanca, Drummond, Bandeira, Adélia... Todos tão diferentes. Mas com aquele enorme talento em comum.
Penso em Clarice, Guimarães, Machado.
Penso em Carpinejar, Martha Medeiros.
Penso em meus amigos: Juliana, Giuse, Alessandro e agora os novos conhecidos virtualmente.
É tanta coisa escrita, tão linda de se ler. Tão presentes que são nos momentos da vida em que mitigamos pequenas atenções, pequenos respiros, pequenos sopros em nossas almas fatigadas.
Há dias em que a gente se sente como quem não chegou ainda nem aonde.

Poetisando

2008-05-02T00:27:00.004-03:00

Há dias que assim, me sinto
Leminski
concisa, distraída, irreverente.
Noutros, de chuva, recolhimento,
Sou Florbela, Espanca meu tormento,
trágica, insatisfeita, soneto!
Pessoa, múltipla, indecisa,
vagueio a charneca dos meus Eus.
Não sinto. Penso meu sentir,
ressentindo a falta do viver.

A vida dura uma saudade.
A lembrança de esquecer
antes o que não era vida.
Apenas a dor da partida,
o berro da chegada,
a lágrima do Alvorecer!

Reunião

2008-04-14T14:18:00.011-03:00

Ela acabou de falar e olhou ao redor para saborear o efeito que suas idéias produziram.
Levantou seus grandes olhos morenos, as grossas sobrancelhas ainda tensas do esforço de manter o foco só no que estava falando.
Finalmente rendeu-se e procurou o olhar dele.
Como esperava, encontrou: aprovação, um traço de diversão, e aquela admiração que lhe proporcionava um gozo íntimo e particular indizível.

Sorriu.

Arrependeu-se naquele momento de ter arrumado os longos cabelos negros em um coque no alto, o que lhe dava um ar mais adulto, mas que agora a impedia de jogá-los para trás causando aquele certo impacto sensual feminino (quantas manhas e artimanhas contam as mulheres??) Teve que se contentar em enrolar os raros fios que deixara pendentes nas têmporas.

Cruzou os braços e ateve sua atenção ao assunto discutido, agora por outro colega.

Vã tentativa.

Adivinhou o olhar dele procurando o dela.

Para ambos a reunião havia acabado. Ela já dissera tudo que nescessitava ser dito.
O colega delongava-se em redundâncias do já ouvido.
Não, não iriam comprar a nova sede para a associação, iriam reformar, ou antes, restaurar a antiga. O casarão velho e charmoso do final do século, que sabia tantos momentos seus.

Manteve o olhar nas anotações rabiscadas em sua agenda. Mas sabia o dele a perscrutá-la.
Agora ele daria um suspiro calmo e adequadamente encerraria a reunião que finalizara da exata maneira que ele predissera, até porque era a forma mais coerente.
E era sempre assim.

O que sucederia então???
Aquele nervoso momento inevitavelmente se apresentava.
Nunca sabia se levantava e saía ou esperava.
Não conseguia pensar, decidir.
Às vezes acabava por tomar a atitude errada.
Na dúvida, aguardou. A respiração quase suspensa...
Os outros já iam saindo. Onde estava ele???

Viu-o descendo as escadas conversando com uma das moças.
Só restara ela ali.
Resistiu um pouco à maldita ansiedade e foi descendo os degraus até a ante-sala.
Apagou a luz do hall e estava fechando a porta quando ele apareceu novamente e disse-lhe que esperasse um pouco.
Estava por trás dela com o braço por sobre seu ombro empurrando gentilmente a porta, de forma que seu cheiro a invadiu de imediato a acendendo.
Céus!! Aquele homem a desconcertava sempre.

_ Vamos conversar. _ ele pediu.
Olhou-o. Olharam-se.
Um homem. Senso latu e estricto.
Experiência, charme, poder, inteligência sedução. Um ar propositadamente casual, cabelos longos com fundas entradas na testa, dando-lhe uma certa sobriedade. Toda uma vida anterior a ela, compromissos, posição, propriedade.
Ali: Um homem.
Ela quase uma menina, o que o seduzia.
Sem dúvida uma mulher, o que o intrigava e enlouquecia.
Juntos, mergulhando em olhares, um e outro tinham a idade do tempo.
Naquele instante, o tempo inexistia.

Abraçou-a de modo terno e então começou a beijá-la intensa e apaixonadamente.
Rápido foi lhe tirando a roupa e quando deu por si estava em cima da mesa recebendo-o inteira num frenesi delicioso. Ela perdia-se nele. Encontrava-se e tornava a perder-se. Submergia em seus afagos, estremecia em sua língua, que explorava pontos infinitos de sua feminilidade. Enredava-se em seus cabelos e aspirava o sensual perfume que produziam na alquimia de seus corpos em êxtase.
Embalava-se na sensação de tê-lo em seu âmago e perdê-lo entre os dedos e lábios, escorregando no gozo.
A pequena mesa gemia suas carícias. A luz da rua despejava em tudo uma atmosfera de fatalidade.
A mesa não resistiria mais.

Em sua cabeça ecoava um velho poema...
Rêves du matin,
que un jour a cette plage
le soleil nous reveille
y avec son rayon
touche les nuages
y nous invite
de promêner loin
tout seul
main dans la main
ce chemin infinit,
sur les sables rouges et gris.
Não lembrava o autor, mas exibiu-se recitando para ele que sorriu doce e elogiou seu francês.

Ela era feliz.
Morreria depois, inúmeras vezes.
A cada reunião, a cada encontro, a cada final de semana sabendo-o eu sua vida, que não era a dela.
Agora era completa. Era mulher.
Amante! Amada! Deliciada!

Foi juntando suas peças e ventindo-se sob o olhar acariciante dele.
Disfarçava a angústia da despedida próxima, fazendo comentários cáusticos sobre as desigualdades entre homem e mulher.
Ele ria.
Beijou-a novamente e saíram juntos para a neblina.
Seguiam caminhos diversos, vidas próprias.
Até o próximo momento de paixão.

Algum lugar entre 1993/1995.
Poema: Numa aquarela da praia do Frances em Maceió, as palavras de um alemão embevecido com as praias e as meninas brasileiras. Jan/1982.

A Festa

2008-04-08T00:33:00.005-03:00

A vida passa.
A gente passa, amarrotando a vida para passá-la.
Passa menina.
A roupa nova, a roupa suja.
Passam horas, minutos,
as vezes segundos contados
passando arrastados.
Passa o nó na garganta
Passa a gravata sem nó, para a festa do aniversário que passa.
Que passem coloridos
As dores, os amores
As luzes
Mas não passe o brilho todo teu.

Noite de São João

2008-04-08T00:27:00.002-03:00

Um beijo
longo, molhado, doce
quente, lambido, estalado
Um beijo demorado,
irriquieto, exigente
Um beijo ardente, profundo!

Um beijo só!
Um beijo agora!
Um beijo cheio de amor!
Cheio de lábios,
cheio de dentes e línguas.
Que dê um frio na garganta,
Um quente na barriga,
Que dispare o coração
E molhe toda a calcinha!!!

Inverno pausa

2008-03-30T10:59:00.006-03:00

Na beira da calçada
Na alameda
Entre todas as sêcas, de surpresa
Uma árvore rosa, toda florida.

De repente, sem mais nem aquela!

A vida é assim.
Sem hora nem tempo.
Vira primavera a qualquer momento.
Mesmo no meio do inverno.

Concha

2008-03-28T20:06:00.003-03:00

De algum lugar saía aquela mão que puxando seu braço e brotando dele próprio, o levava mais e mais ao fundo.
Fundo do quê? - era a pergunta.
Permanecia sem resposta.
A letargia consumindo, ou melhor, apossando cada fibra muscular.
Os pensamentos, mais e mais devagar,
Vagando silenciosamente no negro estar.
Distantes mais e mais...
Sepulcro. Sepulcral.
A cada gota de sangue passando lentamente a crossa da aorta,
pingando infindavelmente,
mantendo a miserável vida.

Querer verbo intransigente

2008-03-19T22:36:00.004-03:00

Em minhas entranhas, quero você dentro de mim. Teso!
Em minha cabeça, quero você perto de mim. Lúcido.
Em meu coração quero você leve, livre, solto, teu, tesão...
Teu tesão, independente da minha paixão
Acende um fogo e queima minha paz.
Arde em labaredas sinuosas
Insinuando-se em minhas artérias pudendas que
Sem pudor algum, pulsam teu nome e escorrem minha seiva de encontro ao teu Amor!
Teu cheiro me invade sempre depois.

Dentro do Grande Sertão - Verêdas

2008-03-19T22:26:00.004-03:00

Um triste...
Um triste tão triste dentro de mim.
Lendo assim a tristeza da saga alheia
Lembro a minha tristeza
Minhas faltas,
Minha certeza:
- Crescer é ser sozinho
Sem só ser! -
Há que aprender... e muito!
Viver só dentro do mundo.
Viver só dentro de mim.
A mim achar e a minha companhia ter!

1993

Puno

2008-03-19T22:22:00.003-03:00

Sê mulher!
Inteira!
Do direito,
Do avesso.
Virando mesmo
o mundo de cabeça para baixo.
Se cair,
olha dentro do sonho não dormido
que ensinou o caminho
da cidade perdida,
na cordilheira dentro de ti mesma.
Sempre!
Respira fundo e voa sem mêdo
nunca,
de ser, que se é, Feliz!

1994.

Condição mulher

2008-03-19T22:11:00.003-03:00

As mulheres são engraçadas.
Pelo menos algumas, como eu mesma.
Tudo o que queremos é uma vida de romance e poesia.
Com flores nas datas e fora delas.
Com bombons bonitos e, se possível, uma jóia de vez em quando.
Claro, sem esquecer nosso reconhecimento e realização profissionais.
Então vemos loucos filmes de amor, paixão e sofrimento, e queremos imitá-los em nossas boas vidinhas.
E sofremos, sofremos, sofremos.
Eis a nossa escolha. Loucas que somos. Trágicas e dramáticas.
Como madames Bovary. Histéricas e insatisfeitas com tudo que não seja a pungência do anseio de ter sempre só o que não temos.

Manhã

2008-03-17T22:17:00.005-03:00

Andando pelo parque ela observava ao redor e pensava em sua vida.
A temperatura estava amena, um daqueles dias de inverno em que a primavera parece querer se fazer lembrar.
O ar tinha o perfume suave da vida que se anima com o calor inesperado e ameça brotar cheia de alegria.
O céu tingia-se de sobre-tons de rosa ao dourado, que iam se desvanecendo até chegar ao azul infinito no alto da abóboda, onde as nuvens não alcançavam.
O sol se esparramava por detrás da encosta verde, acariciando as árvores e indo mergulhar nas águas do lago, naquele dia plácidas como um espelho a espera de Narciso.
Como era belo aquele lugar, ela pensou. Como amava tudo aquilo!
Era o momento mais suave do seu dia.
Nunca abria mão de sua caminhada diária e do que ela representava - momentos únicos de encontro consigo mesma.

Diagnose

2008-03-17T22:04:00.004-03:00

O sangue que corre em minhas veias ferve minhas entranhas.
Uma inquietação primária sacode minhas artérias e reboliça meu coração.
Procuro em não sei quês, a causa de meus nervos.
Disfarço e dissimulo a falta que bem sei.
Engano-me propositadamente e chamo nomes errados.
Não há rostos, nem corpos... a ausência é minha.
O desconforto é interno.
Fico com ele, diluo-me em minha própria dor sem chaga.
E sigo comigo.
Ansiando

1995

A mensagem

2008-02-21T21:42:00.021-03:00

Estava sonhando não lembro já o quê. Era um sono agitado, atrapalhado por um estômago cheio. No meio daquela confusão - semi desperta ou adormecida - um terceiro BIP do celular, finalmente me trouxe à superfície do mar agitado em que me debatia.

Depois de alguns segundos necessários para me localizar, dentro de mim ao menos, peguei meus óculos e o celular para receber a mensagem que ele anunciava. Nessa emersão tive tempo de pensar que: era o terceiro BIP; que minha bexiga estava cheia mas não seria atendida; que seria possível que o celular tivesse tocado e eu não tivesse ouvido? Que era uma mensagem e que podia ser da Vivi, minha amiga que estava com o amigo no hospital e com quem eu não tinha falado o dia anterior todo embora tivesse pensado nisso várias vezes; que eu já tinha me esquecido do que estava sonhando...

Abri o celular, teclei o comando de ver a mensagem, esperei o foco se ajustar e li:
"Terminei minha farsa!namoro d
mentira!desculpa por ter
te mentido!cai no conto
da fantasia!preciso d
ajuda p esquece-lo,ele é
perigoso vestido
branco!bj
De:04199888666"

Li até aí e tudo de novo. A. tinha se levantado e ido ao banheiro. Voltou e perguntei as horas. Deve ser lá pelas quatro. Foi o hospital? É paciente? Não sei. Virei pro lado e fui mergulhando no sono de bexiga cheia novamente... eu conhecia aquele número?? Alguma paciente tinha me falado aquelas palavras: namoro de mentira?

No novo sonho - ou era o mesmo? eu estava com amigos e primos em uma espécie de festa numas ruínas, e com minha amiga Lena, pulava uma corda invisível contando de 10 em 10 até cem, sem cair ou errar, não importando como ela balançasse a corda nem que a mesma fosse invisível.

O despertador tocou às 6:30 para ser desligado várias vezes até tocar novamente às 7:30 e me fazer levantar.
De baixo do chuveiro com água e shampoo a me escorrerem pelas ventas, fui esquecendo o sonho, sem sentido, e lembrando a mensagem mais ainda incoerente, anacrônica, inoportuna. Curiosa, fui relê-la. Não tinha assinatura. Foi enviada, ou recebida no meu aparelho às 2:42h. Fiquei tentada a ligar para o número que a tinha enviado.
Obviamente, não era eu a real destinatária. Tentei buscar na minha memória, dentro dos dramas e estórias que escuto no dia-a-dia de meu consultório de ginecologia/obstetrícia/adolescência/psicologia?, alguma que se encaixasse. Alguém que, me pareceu, me tivesse dito em algum momento, aquela pequena cadeia de palavras: "namoro de mentira". Parecia me lembrar. Não consegui encaixar com nenhuma face, nenhuma pessoa. Aquela que me ligou com teste de gravidez positivo, que tem namorado e amante? Aquela mais velha, casada e descontente que arranjou um namorado mais novo e estava até mais feliz?? Mas por que diabos pediria desculpas por ter me mentido? E por quê me mentiria? Eu, meio confessionário, meio ginecologista?? Teria a pessoa, da mensagem, se envolvido com algum médico que eu conhecia, e me pedia ajuda para esquecer o "perigoso vestido branco"?? Sim, pois assim estava escrito: "ele é perigoso vestido branco" embora eu tivesse lido: "perigoso vestido de branco". Não, não fazia sentido!

O número me parecia conhecido. Procurei na lista de chamadas anteriores. Não estava lá. Mas provavelmente é mesmo conhecido. A pessoa, essa mulher, deve ter o meu número em seu elenco de registros e ao tentar enviar a mensagem para a pessoa correta, algum M ou D de seu elenco, sem querer, mandou para mim. Ou teria sido um acaso ainda maior?? Foi digitanto os números, na urgência de sua ansiedade e uma combinação errada, ou uma tecla trocada fez a mensagem se dirigir à mim?

Segurei a vontade de ligar para o número ou responder a mensagem. Fui dando asas a imaginação, deixando os pensamentos seguirem. O primeiro foi: isso dá um conto! Claro, pode dar uma aventura. Paul Auster tem no mínimo um conto em que tudo começa com um telefonema enganado que o herói recebe na madrugada. Me refiro ao primeiro conto da Trilogia de Nova York. Com ele a coisa se repete, havia mais que uma troca de números. Todo um jogo com nomes de autor, narrador e personagem. Uma de suas obra-primas do realismo fantástico. Lembrei ainda de Griffin e Sabine, toda uma estória de amor e suspense em 3 deliciosos volumes, cheios de lindas ilustrações e envelopes com cartas e cartões, num jogo divertido com o leitor, que se não me falha a memória começa com uma correspondência meio estranha e mal explicada.

Fiquei imaginando qual seria a estória desta moça. Teria um namorado não aceito pela família, quem sabe casado, ou pobre, ou rico demais?? e começou o namoro com outro que a cortejava, para agradar os pais. Um moço aceitável, médico de profissão, com quem iniciou o que chama de farsa... Não, não gostei desse enredo. Não faz muito sentido com as frases que ela escreve.
Por quê seria uma farsa?? Por quê teria ela caído no conto da fantasia? A fantasia seria de médico? Médicos já nem sempre vestem branco. Muito mais os dentistas, fisioterapeutas, esteticistas... Por quê precisaria de ajuda para esquecê-lo? Por quê era perigoso vestido branco? Ou o vestido branco seria a fantasia, o conto no qual tinha caído?? Esperava casar-se?? E por quê teria mentido para a suposta pessoa em meu lugar? Seria ela (a pessoa) seu namorado? Seu amante? Ou sua namorada?? Por isso o outro namoro teria sido de mentira. Tinha tentado um relacionamento hetero para ser aceita pela família, mas apaixonou-se pelo médico/fisioterapeuta/esteticista que tinha mãos delicadas, fazia deliciosas massagens e um amor suave, muito mais de preliminares que de consumação. Depois, em algum momento, ela descobriu que ele também era ambivalente em sua sexualidade e buscava o mesmo que ela, a aprovação social num casamento de mentira. O perigoso vestido branco seria usado por ele... Ela confundiu-se, perdeu-se, sentiu-se traída. Voltava então para sua companheira a quem tinha mentido, pedindo desculpas e ajuda para esquecê-lo. Esquecer o engano em que se havia metido. Tão enganada estava, que trocou o número na hora de enviar a mensagem... que veio parar comigo.

Nestas suposições e outras, passei ontem o dia inteiro. Ainda me segurando para não discar o número ou responder a mensagem. Envolvendo-me de corpo, mas não de alma, com minhas tarefas diárias, minhas outras pacientes, meu horário na fisioterapeuta/acupunturista - ô palavra terrível!

Fui dormir tarde, depois de sair com uns amigos que falavam e falavam, de outras coisas, que não conseguiam afastar minha mente da inquisição do mistério.
Outra noite de sonhos agitados e não lembrados. Minha mente continuava cativa da mensagem...

Desta vez escutei chegar. Estava como que antecipando. Ainda assim, não emergi no mesmo instante. Fiquei semi-vigilante até o primeiro BIP. Coloquei então os óculos e lá estava:
Obrigada pelas oraÇoes
e o insentivo hj nasceu
uma luz q jamais se
apagara!quase surtei,+
venci.d coraÇao
obrigada!te devo
essa!beijos meus queridos
e ate
De:04199888666
4:38 20/02/08

Tive que levantar, ir ao banheiro, tomar um pouco de água. Tudo estava grafado exatamente assim e fazia menos sentido ainda. Então, de alguma forma a mensagem tinha chegado a algum destinatário correto. O pedido de ajuda foi atendido com orações. Ela teve um quase surto rápido e por milagre e obra da caridade divina acionada pelas preces dos amigos, viu nascer uma luz que jamais se apagará. Foi salva!

Agora eu é que estou presa. Refem total da curiosidade, que me faz pensar várias vezes ao dia em tentar estabelecer um contato mais imediato, para dar alguma concretude a esta quimera que me assombra a madrugada. E ao mesmo tempo, presa de uma outra sensação que é aquela de ficar aguardando, na espera do próximo acontecimento. Viciada no gostinho do mistério absurdo. Não do que vai acontecer com ela, agora iluminada, mas com nosso contato fortuito.

Meu lado persecutório ainda fica buscando algum indício de que sou eu a destinatária justa. Só não lembro quando e não sei porque.
Quem, entre tantos meus conhecidos, poderia estar apenas se divertindo comigo? Cheguei a desconfiar de minha amiga cronista, que nas madrugadas fica, sengundo ela própria, perigosamente diferente em sua inspiração e diz e escreve coisas que normalmente não faria.
Mas esse não é seu número. Nem de telefone, nem, até onde sei, de espetáculo. Ela faz fantasia da realidade. Ou melhor, ela conta a realidade tão bem contada, que a torna em sonho. Seus mistérios, são coloridas estória dela mesma e de seu dia-a-dia, ou pontos e pedacinhos de tecidos magicamente combinados. Acho... não, tenho certeza, que tem muito mais que escrever, que mensagens desconexas a enviar aleatoriamente e ver no que dá.

O louco, ou engraçado, é como uma coisa destas pode fazer a gente reagir de tantas formas diferentes.É incrível pensar todo o intrincado caminho que segue a comunicação humana. A diferença de sentido que há ou pode haver entre a mensagem enunciada e aquela recebida.

Isto tudo aconteceu nas madrugadas de segunda para terça-feira, e de terça para quarta. De quarta para quinta, nada aconteceu. Quinta à noite, eu ainda me debatia entre a vontade de ligar para o número, que me parecia sempre, intrigantemente conhecido, e a outra, de deixar o mistério no ar, viajando nas suposições e estórias criadas pela minha imaginação.

Acabei cedendo ao meu lado mais humano e feminino, ou simplesmente curioso, e ligando para a pessoa que tinha enviado as duas mensagens. Que passou a ter voz, nome, face e razões para ter feito aquilo.

Parte de minhas suposições estavam certas. O número era mesmo conhecido. A pessoa tinha mesmo meu número na sua lista e também era a mesma que tinha me falado no consultório, sobre o "namoro de mentira".

Sua história pessoal, não tem nenhuma proximidade com as suposições que levantei, mas nem por isso, seu porvir torna-se menos intrigante.
Agora tem mais cor, saber e dor.

Ensaio

2008-02-20T21:32:00.006-03:00

Ó vida! Louca aventura teatral que não te ensaiei e nem um só lance d'olhos dei em teu script.
Ó dura indivisibilidade do homem a carregar uma alma tão múltipla!
Tantos personagens, uma só casca.
Ó louco coração a bater descompassado, qual dono não tivesse, a buscar agasalho em abrigo alheio.
Fora da lei. Fora da ordem. Fora da lógica do dia-a-dia.
Ó peça, que assustada esbocei sem chance de retoque!
E o que será desta obra afinal?
Amanhã, só amanhã saberei.

Sonho

2008-02-20T20:24:00.004-03:00

Abriu os olhos de repente e tornou a fechá-los.
Não, não era dia de se acordar assim, de súbito.
Respirou devagar e profundamente e deixou o sonho dominar-lhe a mente e o corpo outra vez. Ainda podia sentir a vibração em cada músculo... Aos poucos foi deixando o despertar acontecer e a sensação afastar-se. Olhou através do voal do cortinado e da janela aberta. Era cedo ainda e a manhã já se fazia morna. A sombra da parede vizinha só disfarçava um pouco, dando uma ilusão de frescor no breve corredor. A terra exalava seu aroma doce e seco, próprio do verão ali.A janela da parede vizinha, a do sotão, permanecia fechada. Como alguém podia ficar lá com tudo fechado??? O calor aumentava dentro e fora do quarto, dentro e fora do corpo...
Deixou-se ficar um pouco mais, semi-enroscada nos lençóis úmidos. Que preguiça! E aquela vibração que teimava em prevalecer na cabeça, no coração, nas pernas, na cama, no quarto... e até na bruma do ar lá fora!!
Fora mesmo um sonho?
Levantando lentamente, tentou conectar as idéias, o sonho com a realidade. Lembrou o chopp gelado deliciando sua garganta e a impressão à entrada daquele homem, que cumprimentava a todos os seus grandes e velhos amigos ali presentes mas que ela nunca havia visto antes. Ele veio sentar-se a seu lado. Olhou-a demoradamente como se fosse uma predra exótica ou um animal raro, fazendo-a sentir-se...nua?
Logo conversavam animadamente. Todos queriam ouvir as estórias que ele tinha para contar. Ele falava de mil coisas, lugares, pessoas, fatos interessantes. Aquele homem era um poço! E ela bebia - daquela água encantada e do chopp. Olhavam-se muito, direta ou disfarçadamente. Os olhos dele eram de um marrom profundo e penetrante. Seu rosto coberto de barba e mistério. Dos cachos de seus cabelos emanava um perfume de países distantes. Era alegre. Seu riso contagiante. Bem falante, inebriava a todos.
Ela pegou um cigarro de alguém e tentou se esconder um pouco atrás da pequena cortina de fumaça não tragada. Inútil! O sorriso dele brilhava e seu olhar alcançava dentro dela. O chopp começou a acabar rápido demais e sua sede aumentava. O calor piorou. O ar do ambiente parecia não conter um mínimo aceitável de oxigênio.
Ele pegou em sua mão e convidou-a para andar na praia. A brisa do mar refrescou seu corpo e afagou seus cabelos. As mãos dele também. Ela sentia que o mundo poderia continuar girando indefinidamente.
Dançaram a canção das ondas e beijaram-se. a língua dele era quente,suas mãos ávidas e gentis, seu corpo ágil, perfumado. Ele era todo exigente. Seus corpos, juntos, seguiam a melodia da maré, vivenciavam a harmonia do cosmo. Entregavam-se um ao outro no esforço crescente da fusão total. E a dança se repetia. Novos passos, novos toques, novos universos. Que nada tivesse fim! Que tudo pudesse acabar naquele instante.
Como chegara em casa depois?
Ah! Ele a trouxera embalando pelas ruas. Vieram brincando com os cachorros, correndo com os gatos, pulando muros e cercas, cortando caminhos que ela conhecia desde criança.
Na porta da casa, depois do último dos beijos, ele disse um Tchau casual e riu da coincidência de serem vizinhos. Entrou na casa ao lado, debaixo de seu olhar pasmado, rindo sempre e dizendo: até amanhã!
Seu corpo ardia. Suor com areia, com sal, com desejo, com satisfação.
A água do chuveiro frio foi sua última carícia.
Molhada deitou-se para continuar a sonhar.

1996

Paraval

2008-02-20T20:15:00.006-03:00

E tudo lembra Santa Catarina e Paraná
E tudo lembra viagem
E tudo cabe na paisagem
Se se permite a bobagem de viajar.
De avião, de trem, de ônibus, de navio
Ou mesmo só com o pé no frio
e a cabeça no ar!
Ou até virando Cristiane F e voando na maioneze.
Somos um grupo ou não somos????

1996

Augurio

2008-02-20T20:06:00.004-03:00

"Eu conheço esta cara, esta fala, este jeito"
Que tem muito de louco, de sonho, de maroto e de gênio.
Que tem muito que dar e mostrar.
Que tem muito que viajar.
Há 30 muitos Balzaqueando
Há quase 3 que encontrei
Por quantos nos há de encantar, surpreender, presentear???
Versão 96 reeditando o melhor sorriso. O lado internacional.
A vida soltando amarras indo de encontro ao mundo.
Com a coragem e a bagagem presa apenas da leveza, do encanto e da surpresa.

Que te vayas bien hija
por los treinta
por todo el vasto mundo
el tuyo e el nuestro
que es una bola
e pronto nos vemos sempre.

Para todos os frascos
e estes,
para todas as essências
para se beber ou aspirar
Para viajar!!!

ENTÃO

2008-02-20T20:01:00.002-03:00

TEU SILÊNCIO, TUAS PALAVRAS,

TUAS ATITUDES E TEU OLHAR

TANTAS CONTRADIÇÕES.

COM QUAL DEVO FICAR????

Caminho

2008-02-20T19:48:00.003-03:00

Só, pelas ruas caminho sem destino.
Só, pela vida sigo em frente, sempre.
Só, em meu coração aqueço os que passam.
Pinto matizes coloridos na minha, nas nossas vidas.
Brilho sorrisos e olhares sedutores.
Apaixono estórias com finais tristes e felizes.
Canto desafinada a canção do tempo.
Brinco adulta, adulterando a ordem dos fatores da vida.
Atropelo a luz do pensamento.
Com o corpo livre danço o som bemol maior do teu olhar.
Recebo-te.
Abrigo-te.
Abrigo-me no amalgama quente que penetra nosso gozo.
Colho o fruto e como-o ávida,
Acariciando a flor que fenece para fechar o ciclo
e iniciar o novo.
Abanada no Adeus.

Mantra

2008-02-20T19:27:00.004-03:00

Nasci e me foi dado um nome.
E, de pequena, deitada em minha cama olhando o teto e vendo o universo,
Brincava de pronunciá-lo sem parar,
Até o fim grudar-se no começo e ele perder seu próprio sentido,
me embalando no som de vai e volta que produzia.

Fui crescendo, aprendi e conheci muito.
Busquei o amor e a felicidade.
E fui me procurando nos homens que amava.

Então, comecei a pronunciar os seus nomes cada vez que sentia minha falta.
Mil vezes pronunciei diferentes nomes.
Buscava a ilusão de não estar só.
De volta, recebia um eco morto.

Hoje, inicio o caminho de retorno.
Revolvo a poeira e timidamente procuro em minhas próprias entranhas.
Ensaio novamente e balbucio meu nome.

Amel de verdade

2008-02-20T18:59:00.004-03:00

Atenção!
Atenção!
Estejam todos muito e sempre atentos!
Hoje, nasce uma estrela de quatro pontas.
Com um coração enorme ainda que meio torto, e que doa sempre um pouco, ao bater no seu ritmo único e incrivelmente acelerado.
Com um cérebro um bocado mais emaranhado e enosorocado que da maioria dos mortais,
Que tem mania de estar a conceber manhas e artimanhas bem à portuguesa,
Mas que não nega certa destreza a pensar a humanidade no que ela tem de bom ou ruim,
trágico ou cômico,
real ou virtual,
apenas a depender de um ponto de vista.
Com mãos de uma força incrível, que com a mesma leveza pegam uma criança e a fazem morrer de rir,
ou destroncham um cérebro de coelho a mordê-lo famintas,
após mandar por terra todas as batatas do mundo.
Uma estrela cadente, vivente, pulsante e incandescente.
Que resmunga pela manhã, brilha ao crepúsculo e filosofa na madrugada.
Chora após três doses de whisky com coca-cola,
Adora champagne na Patagônia e tem uma quedinha pelo Brasil - Yes!
Gosta ainda de domar feras e adormecer as belas
melenas e pequenas criaturas que, incautas, se deixam hipnotizar por seu brilho
um tanto quanto psicodélico,
seu canto,
um tanto quanto mefistofélico, luciférico ou angélico.
Toquem e cantem, rumbas, tangos, rocks ou boleros,
lambadas e sambas,
Porque é na bossa-nova que ela vem dançar com seus atinos e desafinos,
e gingar no coração de todos mortais gogoles que a contemplarem!

1996

BELIZE

2008-02-20T18:35:00.005-03:00

Há uma grande pessoa, de imensa beleza, que conheço há um certo tempo - mas que sempre conheci - e que, não sei porquê, não se conhece.
Tem a imaginação rica, cria coisas maravilhosas.
Tem um sorriso brilhante e pungente e traz nos olhos tristezas do mundo inteiro, que lhe calam fundo e povoam a faixa que existe entre ela e o espelho.
Então, ela não se vê, e para calar a dor, vai se cegando.
Então, ela não se ouve, e para abafar seu grito, está parando de respirar.
Numa espiral vertiginosa sua luz a vai tragando num infinito mergulho de mêdo, de atravessar a barreira e ver, que do outro lado, o espelho tenta lhe mostrar sua beleza.
Tal como os príncipes dos contos de fadas, seu espírito aprisionado retorce a sua face e fustiga seu corpo, clamando por uma brecha para alcançar a expansão e a plenitude.
Ela, noentanto, qual princesa assustada e indefesa, insiste em correr e fugir, tecendo dolorosamente a trama da sua couraça.
Mil vezes abandona seu porto e se lança no oceano bravio, surda ao canto das sereias de sua alma, cega ao seu próprio farol. E deriva, ao sabor de seus fantasmas insaciáveis a devorá-la na solidão de si mesma.
Encontramo-nos num sonho que ao soprar do vento, toma as cores de pesadelo e agita nosso sono eterno.
Olhamo-nos.
E, se não me engano, vi em seus olhos a luz do fim do túnel.
E percebi que era um espelho.
E enquanto vou caindo no abismo de meu ser, no delicioso e assustador mergulho no infinito da minha alma, penso seu nome.
E o som sai doce na tentativa de alcançá-la e fazê-la acordar enfim!

1996

Prece paciente

2008-02-09T19:09:00.002-02:00

Quem me dera um mágico bisturi
que ao abrir meu peito, promovesse a troca
deste coração magoado, descompassado,
"viciado em amar errado",
e colocasse outro mais esperto.
Com marca-passo ritmado.
Que escolhesse para amar, alguém
que pudesse e permitisse,
simplesmente ser amado,
e retribuisse o amor,
igualmente descomplicado.

1995

Testamento

2008-02-09T18:52:00.003-02:00

E quando não mais tivermos a lamentar
se não o fato de já não lamentar-se mais mesmo.
Talvez então, expectadoras de nós mesmas,
possamos, de mãos dadas com a morte,
benfazeja e maldita,
sermos mais complacentes com aquelas que fomos,
ou deixamos de ser.
Enfim felizes.
1995.

2008-02-09T18:47:00.001-02:00

Se há poesia
há vida
a vida do dia- a- dia
fica menos vazia, vadia.

Varia conforme o sol
do meio dia
da meia noite
de dentro da gente.

1995

Meditação

2008-02-09T18:27:00.002-02:00

Correndo no parque, no frio da manhã,
atrás dos próprios pensamentos,
vendo o sol surgindo a sua frente vencendo a densa neblina,
ela percebe que vale a pena continuar.

Porque é mulher,
porque cresceu,
porque endureceu e se fez mais terna e
porque enfim, a vida pulsa inexorável em seu coração ferido
aguardando o sol!
1995

O conselho que ganhei indiretamente.

2008-02-07T17:42:00.001-02:00

"_ A melhor coisa a fazer quando se está triste - respondeu Merlin, começando a fumar e a soltar baforadas - é aprender alguma coisa. Essa é a única coisa que nunca falha. Você pode ficar velho e trêmulo em sua anatomia, pode passar a noite acordado escutando a desordem de suas veias, pode sentir saudades de seu único amor, pode ver o mundo ao seu redor ser devastado por lunáticos malvados ou saber que sua honra foi pisoteada no esgoto das mentes baixas. Só há uma coisa para isso: aprender. Aprender porque o mundo gira e o que o faz girar. Essa é a única coisa da qual a mente não pode jamais se cansar, nem se alienar, nem se torturar, nem temer ou descrer, e nunca sonhar em se arrepender. Aprender é o que lhe resta. Veja a quantidade de coisas que existem para aprender - ciência pura, a única pureza que existe. Você pode estudar Astronomia no decorrer de uma vida, História Natural em três, Literatura em seis. E então, depois que tiver exaurido um milhar de tempos de vida em Biologia e Medicina e Teo-crítica e Geografia e História e Economia - ora, você pode começar a fazer uma roda de carroça com a madeira apropriada, ou passar cinqüenta anos aprendendo a começar a vencer seu adversário em esgrima. Depois disso, pode começar outra vez a Matemática, até chegar a época de aprender a arar a terra."

WHITE, T.H. A espada na pedra ; tradução de Maria José Silveira. _ São Paulo: W11, 2004

Auto justificativa

2008-02-07T11:09:00.002-02:00

Iniciei este blog, muito por incentivo de uma grande nova amiga minha, Juliana, uma mulher linda forte e maravilhosa,que me mandou o endereço do seu, o qual visito sempre para ler as deliciosas crônicas que escreve. Seu exemplo deu-me coragem para começar a me aventurar também.

Escrever é uma coisa de que gosto muito, entre as muitas coisas que gosto. Em alguns momentos escrevi coisas de que gostei suficientemente, na época, para achar que valiam a pena serem guardadas e eventualmente mostradas para uma ou outra pessoa mais íntima.

Sou uma pessoa bastante comunicativa e até um pouquinho exibicionista, numa dose que considero normal, ou seja, não o suficiente para buscar a fama pública a qualquer custo, mas o bastante para querer ver meu trabalho ou minhas produções apreciadas pelas pessoas que considero.

Tenho uma relação engraçada com as coisas que escrevo. Gosto de relê-las de vez em quando mas sou cheia de críticas , embora goste delas encontro-as a cada vez, mais cheias de defeitos e o que é pior, não sou daquelas pessoas que ficam burilando, burilando até chegar numa forma para elas mesmas aceitável ou perfeita.
É como se cada coisa que escrevo, depois de pronta, adquirisse vontade própria e não me deixasse mais tocá-la. Assim, fico com ela, a coisa, nessa relação ambivalente. Quero mostrá-la e receber do outro a aprovação, o sinal de que obteve prazer em ler o que escrevi, mas ao mesmo tempo fico com a certeza de que o outro vai dizer: que tolice; que coisa mais boba; quem tem coragem de escrever algo assim; tanta coisa mais interessante e formas melhores de escrever estas coisas e essa pessoa escreve assim.

Sou assim. Um ser ambi ou multivalente que oscila para lá ou para cá, ou para todos os lados querendo crescer, querendo dizer, querendo aprender e querendo mostrar o que sabe e o que gosta, nunca se achando bom o suficiente, almejando ser grande mesmo, mesmo sempre se achando aquem do que gostaria.
Narcísico tanto?? Imaturo?? Inconsequente??

O Pseudônimo é meu lado covarde ou mais ainda exibicionista. Sempre quis ter um.
A imagem é um belo lugar onde estive e onde me senti mais que nunca borboleta, multicor, livre, leve, feliz e cheia da energia criadora que passeia o universo. No encantamento de estar no meio de grandes obras do homem e da natureza.

Os textos, por enquanto, são os do passado. Passá-los para cá ajuda-me a organizá-los de várias formas.
Enfim, aqui mais um espaço de organização de mim.
2008

Já era noite

2008-02-03T02:21:00.001-02:00

Já era noite...
Só uma sombra na rua.
Caminhando lentamente pela escuridão da noite.
Era uma mulher. Uma mulher triste e sozinha que em cada passo que dava demonstrava amargura, mêdo, revolta...
A causa disto?? Ninguém sabe.
Só se sabe que se chamava kate e vinha de um lugar muito distante.
Dizem ser um lugar muito bonito e cheio de alegria. Talvez por isso tenha saído de lá.
O fato é que ela caminha, caminha o tempo todo, sem parar um minuto, um segundo sequer.
Já é noite alta. Uma hora decerto.
Ela está chegando ao seu destino.
Está perto, muito perto. Não vai demorar a chegar.
De repente, na sua frente, surge um clarão que avança rapidamente e vai embora em disparada maior.
Agora o silêncio é completo.
Nem mais um vulto na escuridão da noite. Só uma figura inerte caída no chão, que saiu de algum lugar quando já era noite.
1974.